索[42]那样，这其实一点儿不可怕。”

“那您怕什么？”舍尔曼问，他很少会想到死。

“空虚，”老人说，“一种无限的空虚和黑暗，只有我孤单一人。没有爱，没有吃的，什么都没有。就那么躺在一片永恒的空虚和黑暗中。”

“我也不会喜欢这样的。”舍尔曼随口说。

法官想起上次他的中风，那情景历历在目，虽然他和别人说自己只是“小中风”或者“轻微脊髓灰质炎”，但他自己清楚，那是真正的中风，差点儿要了他的命。他记得跌倒对他的打击。他用右手去摸那只麻木的手，没有任何感觉，就只有重量和湿冷，丝毫不能动也没有感知。他的左腿也是只有沉重而没有感觉，当时摔倒后他使劲叫却没人听见，所以在漫长的等待有人发现他的时间里，他隐隐觉得自己身体的一部分已经悄悄地死去了。当时他叫不醒杰斯特，他又拼命叫妻子蜜西，还呼喊过自己已故的父亲，还有他的哥哥波尤——不是想去见他们，是为了安慰他痛苦的灵魂。直到凌晨人们才发现他倒在地上，他被送往市医院，然后他才又活过来。慢慢地他麻木的四肢开始一点点恢复知觉，但那个打击让他感觉迟钝了，不许抽烟喝酒让他生活增加了烦恼，不能走路，左手不能举起来，他让自己玩填字游戏解闷儿，读悬疑小说，自己玩纸牌。在医院的日子没什么可盼望的，除了等着开饭的时间。但医院的食物也让他吃腻了，虽然每次他都把端过来的盘子里的东西吃得干干净净。突然之间联邦货币的念头就跳到脑子里来，这想法就这么自己跳到他脑子里，就像小孩子突然想起一首歌唱起来一样自然。一个主意就引出另外一个，于是他就开始思考、创意和做梦。那是十月份，早晚城市里已经有点儿凉意了，米兰火辣辣的夏天已经过去，此时太阳就像蜂蜜那样纯洁干净。思考的力量带来更多的思考。法官告诉营养师如何煮可口的咖啡。无论在医院还是在家里，他很快就可以从床上撑着坐起来，走到衣柜去，然后在护士的帮助下，从衣柜再走到椅子旁。他的牌友们来了他们就玩扑克，但是他生命真正新的能量是来自他自己的思考和梦想。他很愉快地把自己的想法呵护好，不告诉任何人。不管是塔顿医生还是卫姆斯医生，他们怎么能懂一个伟大的政治家的梦想？当他回到家后，他就已经可以走动，左手也稍微可以用了，生活几乎和以前没什么两样。他的梦想仍在心里酝酿着。他能跟谁说呢？因为年迈和中风让他无法好好写字。

“要不是中风让我在市医院里足足待了两个月，我身体麻木几乎死了一半，我也真不会有那么多想法呢。”

舍尔曼用一张卫生纸捅着鼻子，没有说什么。

“然而也奇怪，如果我不是经历了死亡的阴影，我也许从没有看到光明。你知道为什么这些想法计划会对我这么宝贵，超乎理性吗？”

舍尔曼看着卫生纸，慢慢放进口袋。然后他开始逗法官，用右手托着下巴，他用自己阴森森的眼睛瞪着法官那双纯蓝色的眼睛。

“你还是不明白为什么我要让你写下来的这些信件有多么重要吗？”

舍尔曼还是不说话，他的沉默把法官惹恼了。

“你还是不准备写这些信吗？”

“我说过不，再说一次，还是不。你想让我把‘不’字刻在我胸口上吗？”

“以前你一直是个很负责的文书，”法官大声说，“但是现在你无动于衷像块墓碑一样冰冷。”

“没错。”舍尔曼说。

“你现在这么不听我的而且也不说明原因，”法官抱怨道，“这么不坦率，就算你现在站在市中心大钟面前，也不会告诉我几点钟。”

“我不会把我所知道的一切都毫不保留地告诉您。有些事我只藏在肚子里。”

“你们这些年轻人啊真是不坦率——不是成熟的表现。”

舍尔曼在思考他不坦白出来的现实和梦想。他以前也从来没说过斯蒂文先生对他做过的事情，直到后来他结结巴巴地说了很多，他自己都不知道那是什么意思。他也没跟任何人说过他一直在寻找母亲，没人知道他曾对安德森女士一度抱有幻想。在这个世界上，没人知道他心底的秘密。

“我也从来不轻易说我的想法。你是唯一一个和我讨论这件事的人，”法官说，“除了和我的孙子聊过几句而已。”

暗地里舍尔曼觉得杰斯特是个很聪明的家伙，但他永远不会当面承认。“那杰斯特是什么意见？”

“他也是太自我为中心，不坦率，他也是即使站在市中心大钟面前也不会告诉人家时间的那种。我倒是更看好你呢。”

舍尔曼权衡这这份既轻松又可以颐指气使的工作和让他写的那几封信之间的轻重。“我可以替你写其他的信。比如回执，邀请函啦什么的。”

“那些没有意义，”法官说，因为他哪里都不去，“那些都是鸡毛蒜皮的小事情。”

“我还可以写其他的信。”

“其他信我没兴趣写。”

“要是你执迷这个主题，你就自己去写吧。”舍尔曼说，他心里很清楚法官现在的情形根本写不好字。

“舍尔曼，”法官请求道，“我对待你就像儿子，可你却忘恩负义，比毒蛇的牙还尖利。”

法官常常用这句话说杰斯特，但是没有一点儿效果。杰斯特小的时候，每当法官这么说，他就用手把耳朵堵起来，大了点儿之后他就故意用这样那样的借口打断爷爷的话，以示他根本不在乎。但是舍尔曼却被深深打动了。他灰蓝色的眼睛紧紧盯着对面法官那