埋于此。

“得，正好凑一对。”他将塑料碎片也放进匣中，真真假假，一同埋进土里。

填土、踩实。

就在此时，那只总跟着他的铁盒，如扫地机器人般滑至新翻泥土上方。

盒底渗出油渍，晕染成字：“东西旧了，心还新。”

他没激动，没吐槽，只拍拍手上的土，像完成一场告别。

入夜，高青端着两碗汤过来：“陆姨特意给你留的——她说这碗没少盐。”

一碗纯酸笋汤，无粉无料。

汤面浮着金黄油星，在路灯下聚而不散，映出细字：“咬断了，但结还在。”

乔家野笑了。

他没喝，端着碗走到埋佛处，手腕一倾，热汤尽数倾入新土。

泥土“滋滋”吸尽，墙缝里那些早已暗淡的盐霜字迹，忽然亮了一瞬——非光，而是润泽的生气。

随即干涸，变作寻常白霜，再无神异。

一切都结束了。

或者说，一切才刚刚开始。

他把空碗放在地上，转身牵起高青的手——第一次，在众目睽睽之下，自然得像牵过百八十回。

“走。”

“去哪？”

“请你吃粉。”他指向陆阿春摊位，“真·花甲粉。不吹牛，不忽悠，不加特效，就图个鲜。”

高青望着他侧脸：油滑笑容褪尽，只剩路灯映出的干净线条。

那个靠谎言成真的地摊小贩不见了，留下一个终于扎根于市井烟火的男人。

“行。”她反手握紧，“那你得加两份花甲。”

远处，夜市灯火通明，烧烤烟火升腾，混着嬉笑怒骂直冲夜空。

再没人提起那个“神”字。

玉佛传说，如那碗倾入泥土的酸笋汤，悄然融进土地，成了滋养生活的养分。

只是无人察觉——空铁盒底部，随人流震动，正悄然震落一层极细粉末。

清晨五点，天未亮透。

陆阿春照例起身熬汤，伸手摸向那罐用了十几年的粗盐，却摸了个空。

“奇怪，昨晚明明刚加满的……”

她打开手机电筒照进罐底——雪白盐粒中央，赫然插着一根黑乎乎、烧焦般的木签。