去过那里。在2147年。

此时此刻，我正走向这个地方，在2015年。眼下我要搞清楚的是，自己若是被警察逮捕，该对他们说些什么。

在我走近她家所在的大楼时，一个穿着多色菱格毛衣、头戴扁帽的老人为我拉住了门。

我三步并作两步地走过去扶住门板，对他表示感谢。

走上第一层楼梯。

第二层。

第三层。

来到四楼，我看到了她家的房门。

真是太疯狂了。

我敲了敲门。每敲一下，指尖就仿佛有一股电流直击心窝，但我克制住了想要转身跑开的冲动。

在门的那一边，我听到了套着袜子的一双脚丫踩在木头地板上的声音，我擦了擦额头的汗水。

透着一丝光线的猫眼暗了下来。

门的另一边发出了砰的响声。猫眼再次透出了光芒。她可能在找自己的手机，打电话报警。

咔嗒一声。

门缓缓地打开了。她迈步站到了狭小的开口处。

我的声音出口时如同耳语一般：“嘿。”

她很吃惊，脸色变得如床单般惨白。只见她睁大了双眼，眼睛看上去更大了，比以前更加深邃、迷人。

“嘿。”她喘息着，声音小得几乎听不清楚。

她把自己的双手垂到了体侧。沉重的木门吱的一声打开了，露出了屋子里的摆设。房间里一片狼藉，四处丢弃着被卷成一团的笔记本纸张，一层又一层的图画用纸像杂乱的秋叶般掩盖着地板，马克笔也被丢得到处都是，一切看上去就像是一间日间托儿中心。也许她有小孩？外甥或外甥女？

沙发和两把椅子上立着7张巨大的硬纸板。它们正面朝外，如同展览中画架上的画作。实际上，它们更像是会议用的科技论文：顶部潦草地写着标题，下面则是粗略的图画和时间线。龙，船只，金字塔，还有数不清的笔记和涂鸦，箭头以及删除线。还有一个名字。

爱丽丝·卡特。

它们是有关爱丽丝·卡特的。

到底谁是爱丽丝·卡特？另一位乘客吗？有可能。我只知道几个人的名字。

伴随着房门摇摇晃晃地完全打开，我看到了第八块硬纸板——那件最终的展品。“305航班”的字样被她用巨大的大写字母潦草地写在板子顶部。下面这样写道：“独立小说？科幻？惊悚？时间旅行？”

她以为一切都是她的想象，她编造的另一个故事。

小标题的下面画着一幅素描图：那是一架飞机被撕碎的机身尾部，正支在一片平静的湖面上，天空中还挂着一弯新月。

下面的空白处写满了名字。

尼克·斯通。萨布丽娜·施罗德。尤尔·谭。

不是虚构小说？

希望填满了我的内心，给了我迈进屋里的勇气。她仍旧站在那里，身体一动不动，只有眼神在跟随着我。

是时候碰碰运气了。“你记得多少？”

她咽了一口唾沫，眨眨眼睛，但声音却是那样的清晰而自信：“一切。”

我舒了一口气。第一次，我脑袋里的重击声平息了下来，每过一秒就会减弱一些。

她迈开脚步走了过来，仔细审视着我的脸，尤其是我的额头。在泰坦人入侵营地之后，那里曾经留下了很深的伤痕。她曾在废弃的石头农舍里为我护理过伤口。她抬起手来，触摸着我的发际线和前额交会的地方，就像她曾在机舱过道里做过的那样——那是我们在2147年唯一独处过的时光。我用自己的手指紧紧地攥住了她的手腕，大拇指滑进了她的掌心，就像以前一样。

“你现在想要做什么？”我问道。

“我想完成我们在去往伦敦的路上未完成的那件事。”

独处

我们躺在我几天前曾经发现和阅读笔记本的床上——那是距2015年132年之后的事情，取决于你怎么看待它。不管怎么样，这里就是我看到自己的人生会变成什么样的地方。那时的我惊恐不已，而现在的我同样惶恐不安。不仅如此，我还感到热血沸腾。

那时，就在我找到自己的日记时，尼克走了进来，坐在这张床的床尾上，紧挨着我，告诉我写在日记里的并不是我的未来，也不一定会成为我的未来。我还有可能做出截然不同的选择。

这在当时看来似乎是一个空洞的承诺，是为了安抚我的伤痛、让我的思绪能够平静下来的客套话。

但是它成真了。我在这里，回到了属于我自己的时代，带着有关发生过的一切的记忆。

那个我差点儿重蹈覆辙的未来永远都不会发生。

尼克·斯通也和我一起躺在这张床上，带着他所有的记忆，身上却一丝不挂。

完美。

透过宽大玻璃窗照进我卧室里的阳光强烈得令人无法忽视，尼克坐起身来，套上了自己的短裤，然后是裤子。

我有点儿恐慌。

淋浴室里干不干净？

肯定没有我想要的那么干净。

还有早餐。我敢说就连饥不择食的流浪汉都不愿吃我冰箱里剩下的那些东西。

他套上衬衫，回头望着我：“我去买点儿早餐。你想吃什么？”

我想要和他同去，心里却又极端恐惧。我昨晚没怎么睡觉——这倒不是说我想要抱怨些什么。但我可以利用他离开后弥足珍贵的每一秒钟处理一下之前提到的“家务隐患”。我说想要一个玛芬蛋糕和一杯咖啡，还向他推荐了转角处一间可靠的餐馆。他很快就出门去了。

我在床铺上翻了个身，把自己的脸埋在了双手之中。见鬼，我到底为什么要这么害怕呢？

这已经和回忆没有任何关系了，也无关一直困扰我的决定。事情归根结底说来是这样的：我非常喜欢尼克·斯通，却一点儿也不知道他的想法。事实上，