第一层。

脚踩在石阶上的瞬间，一股极其古老的气息扑面而来。

那不是威压，不是攻击，甚至不是任何可以被形容的感觉。而是一种……沧桑。

仿佛穿越了千万年的时光，与那些曾经踏过此阶的先贤们，隔空相望。

李长风脚步微微一顿，随即继续向上。

第二层。

第三层。

第四层。

每一层，那种沧桑感便加重一分。到第五层时，他甚至产生了幻觉——

两侧的虚空中，隐约有无数模糊的身影浮现。

那些身影有的高大魁梧，有的清瘦修长；有的佩剑而立，剑意冲霄；有的负手而观，气度从容；有的浑身浴血，战意未消；有的垂目静立，如老僧入定。

都是曾经踏过此阶的人。

都是曾经站在这里，仰望那团光，然后一步踏入的人。

有的走出来了，成为了一代宗师。

有的，永远留在了那里。

李长风脚步不停，继续向上。

第六层。

第七层。

第八层。

第九层。

他站在最顶层的石盘边缘。

脚下是那两个盘膝凹槽，头顶三尺处，是那团流转不息的光。

一步之遥。

踏出这一步，便进入那未知的试炼。

生死难料，成败未卜。

没有人能告诉他，那里面是什么。

没有人能告诉他，他能不能走出来。

李长风站在那里，沉默了良久。

山风不知何时又起了，从石台边缘翻涌的雾海中吹来，拂过他的衣袂，拂过他散落在额前的碎发，拂过他按在剑柄上的手。

那风很凉，凉得像千万年的时光凝成的水，从远古流淌至今，轻轻落在他身上。

然后他笑了。

笑得张扬，笑得肆意，笑得带着几分玩世不恭的痞气，几分“生死看淡、不服就干”的洒脱。

“小爷这辈子，什么阵仗没见过？”他自语着，语气轻飘飘的，像在说一件微不足道的小事，“区区试炼，还能吃了我不成？”

话音落，他一步踏入那团光中。

四周的一切，瞬间消失。

没有祭坛，没有石台，没有铅灰天穹，没有翻涌的雾海。

甚至连脚下都没有实物——他仿佛堕入了无尽的虚空，上下左右前后，皆是茫茫然的黑暗。

那黑暗不是寻常意义上的黑，而是一种绝对的、纯粹的、没有任何光线存在的黑。不是夜的黑，不是闭眼的黑，而是那种让人连“自己是否存在”都会产生怀疑的黑。

没有声音。

没有任何声响。连自己的心跳声、呼吸声，都被这黑暗彻底吞噬。

没有方向。

上下左右前后，全都一样。他悬浮在这片虚无中，像一颗被遗忘的尘埃，不知来处，不知归途。

甚至没有时间流逝的感觉。

也许只是一瞬。

也许是千年。

李长风悬浮在这片虚无中，眉头微皱。

他试着动了动手指——能动。

试着运转玄气——能运转。

试着感受青霜紫电——两柄剑安静地悬在腰间，剑身微微震颤，传递着某种不安的情绪，却也传递着某种“我在”的笃定。

他安抚地拍了拍剑柄，抬眼看向前方。

忽然，前方出现了一点光。

那光极远，远得像夜空尽头的孤星，远得像万古长夜中唯一不曾熄灭的烛火。但它移动得极快——不，不是它在移动，是它在向自己靠近。

一瞬。

又一瞬。

再一瞬。

眨眼间，那光点已近在咫尺。

光芒散去。

一道身影，踏着虚空，飘浮而来。

李长风瞳孔微缩，手已按在剑柄上。

那是一位老者。

白发。

那白发白得纯粹，白得干净，如霜，如雪，如千年不化的冰川之巅落下的第一缕晨光。

发丝极长，披散在肩头，每一根都透着岁月沉淀的银光，无风自动，在虚空中轻轻飘拂，像是活的。

白须。

那白须垂至胸口，根根分明，细密如丝，在虚空中微微飘荡。

须发之间，隐约能见一张清癯的面容，眉眼间是岁月沉淀后的平和与从容。

白袍。

那白袍宽大，以某种不知名的材质织就，袍角无风自扬，在虚空中荡开层层涟漪。

袍身上隐隐有银色的符文流转，时隐时现，如同活的星河流转，又像无数古老的文字在无声地诉说。

面容……看不出年纪。

说老，确实老——眉眼间那股岁月沉淀的气息，比李长风见过的任何一位长者都要浓厚。

那是千年、甚至数千年时光才能堆积出的沧桑，是他这种活了区区数十年的人根本无法想象的厚重。

但仔细看去，肌肤却无半分褶皱，反而透着玉质般的光泽，润泽而莹白。不是年轻人的那种白，而是一种经历了漫长岁月后，被时光细细打磨过的、温润如玉的白。

最奇异的是那双眼睛。

眼睛是深褐色的，深邃如古井，却又澄澈如婴儿。

那是一种很奇怪的感觉——明明其中沉淀了不知多少岁月的沧桑，却偏偏没有任何暮气，反而透着一种纯粹的、近乎天真的清澈。

眼角有细细的鱼尾纹，不深，却每一道都仿佛刻着千百年的故事。

那些故事太多太多，多到根本无从说起，只能凝成这几道细细的纹路，藏在眼角，偶尔在人前显露一二。

他就那样踏着虚空，飘浮在李长风面前三尺处，微微低头，打量着这个闯入者。

那目光……很奇怪。

不是审视——没有那种居高临下的打量。

不是威压——没有任何气势上的压迫。

不是好奇——没有那种“第一次见到活人”的新鲜感。

而是一种……欣赏？