“没有。”

裴源在废墟里翻了一圈，两手空空地跑回来，脸色难看，“全是碎渣，连块完整的木头都没有。”

林昭君没说话。

她手里的持针钳已经夹住了弯针，酒精棉球在拓跋晴翻卷的皮肉上狠狠擦过。

那不是温柔的抚摸，是近乎暴力的消毒。

“动手。”

拓跋晴甚至懒得去看裴源，她用完好的右手把领口的牛皮护具扯到了嘴边，死死咬住。

额角的青筋像蚯蚓一样暴起。

第一针。

弯针穿透皮肤的声音很轻，像指甲划过绸缎。

但在安静得只有风声的营帐里，这声音炸得裴源眼皮直跳。

拓跋晴喉咙里挤出一声闷哼，牙齿切入牛皮的声音令人牙酸。

她没有闭眼，那双布满血丝的眼睛死死盯着面前那张简易战术桌。

那是王璇玑的沙盘。

而在沙盘的正中央，放着那枚把她左臂搞废的罪魁祸首——那截断裂的高锰钢尖头。

“缝完了。”

林昭君剪断羊肠线，声音里没有一丝波澜，仿佛刚才缝合的不是人肉，而是一件破损的战袍，“一共十一针。不想废了这条胳膊，就别乱动。”

拓跋晴吐出那块已经被咬得全是齿痕的牛皮。

她满头冷汗，像是刚从水里捞出来，但伸出的右手却稳得可怕。

她把那枚带血的钢头按在沙盘上，推到了王璇玑面前。

“查。”

只有一个字。

王璇玑坐在轮椅上，腿上盖着厚厚的毛毯。

她那张总是没什么血色的脸上看不出情绪，只是推了推鼻梁上的水晶磨片眼镜。

她没有直接用手拿，而是从袖口摸出一把泛着冷光的游标卡尺。

卡尺的钳口咬住了钢头的螺纹。

“螺距1.25，非标件。”

王璇玑的声音像个没有感情的读数机器，“新军制式装备的螺距全是1.0或者1.5。这种1.25的特殊螺纹，是为了配合高扭矩棘轮扳手特制的。”

她松开卡尺，抬头，目光落在拓跋晴脸上。

“这东西只有两套。一套在甲字号重修车间，昨天炸毁了。另一套在乙组移动车间，负责人是赵宽。”

空气仿佛凝固了。

赵宽。

那个总是笑呵呵，修起东西来比谁都快，给大伙发干粮时总会多塞一块肉干的老好人。

新军后勤车间总管。

“封锁营区。”

王璇玑的手指轻轻敲击着轮椅扶手，“理由是清点战损。通知所有人，熄灭所有熔炉，上交随身工具包。谁敢动火，就地格杀。”

一刻钟后。

赵宽掀开帐帘走了进来。

他身上穿着那件满是油污的工装，手里还提着一个沉甸甸的工具箱。

看到拓跋晴缠着绷带的手臂，他那张憨厚的脸上立刻堆满了关切。

“哎哟，指挥，这伤……刚才听老裴说得吓人，我把压箱底的红伤药都带来了。”

他一边说着，一边自然地把工具箱放在桌边。

眼神很不经意地扫过沙盘上那枚钢头。

“老赵，坐。”

拓跋晴用右手指了指对面的马扎，“听说你那是乙组也没剩多少家底了？”

“可不是嘛。”

赵宽叹了口气，苦笑着搓手，“刚刚统计完，坏了七成。对了指挥，这些报废的零件得赶紧回炉，不然咱们连修补甲胄的料都不够了。”

说着，他伸手去拿沙盘上的钢头，“这也算一个战损件吧？我拿回去登记造册，回头熔了还能打两把匕首。”

他的手很粗糙。

指节粗大，手掌宽厚，那是一双标准的老铁匠的手。

就在他的指尖即将触碰到钢头的瞬间。

拓跋晴的右手像捕兽夹一样，狠狠扣住了他的手腕。

赵宽一愣，脸上的笑容僵了一下：“指挥，这……？”

“老赵。”

拓跋晴盯着他的眼睛，把他的手掌翻了过来，掌心向上，“你打了三十年铁？”

“是啊，从贞元二十年就入行了。”赵宽眼神有些闪烁。

“打铁的人，茧子在掌心和虎口，那是握锤子磨出来的。”

拓跋晴的手指顺着赵宽的掌纹滑过，停在了他的中指内侧，“但这里的茧子，又细又硬，还带着一圈半月形的压痕。”

她抬起头，眼神如刀。

“这是常年用精密改锥、反复调试发条和微型机括才会留下的‘内侧茧’。老赵，咱们新军的工匠，可不玩钟表那套绣花活。”

赵宽脸上的憨厚在这一瞬间像面具一样碎裂。

没有任何辩解。

甚至没有一丝犹豫。

他的手腕猛地一抖，借着被拓跋晴扣住的力道，整个身体向前一撞。

左手袖口弹出一道蓝色的火苗。

那是工业级的高压喷火灯。

这种温度足以瞬间融化铜锁的火焰，直奔沙盘旁的一箱备用火药底火而去。

他不需要杀人。

他只需要制造一场混乱，毁尸灭迹。

崩——！

两声闷响几乎重叠在一起。

赵宽的动作定格了。

他不可置信地低下头。

两支纯钢打造的短弩箭，精准地贯穿了他的双膝，将他的两条腿死死钉在了身后的原木工作台上。

膝盖骨粉碎的剧痛延迟了一秒才传进大脑。

“啊——！”

惨叫声刚出口，就被拓跋晴一拳砸回了肚子里。

喷火灯滚落在地，把地毯烧出一个焦黑的大洞。

王璇玑收回按在轮椅扶手机关上的手指，表情依旧冷淡得像是在看一份报表。

“我的计算里，你的反应时间慢了0.3秒。”

拓跋晴没理会王璇玑的嘲讽。

她单手拎起赵宽的工具箱，把里面的扳手、锤子哗啦啦全倒了出来。

然后在箱底摸索片刻，