，我瘫在地上，像从水里捞出来一样，浑身被冷汗浸透，只剩下胸膛微弱的起伏。

来不及喘息。我将染血的布条、污秽的棉布、茶杯碎片，所有可能泄露痕迹的东西，统统塞进那个油纸包，仔细包好，藏回暗格。又挣扎着爬到窗边，用最后一点力气，将地上残留的血迹和水痕，用旧衣蘸着冷水，反复擦拭，直到看不出明显异样。

做完这一切，天光已大亮。远处传来市井隐约的喧嚣。我背靠着冰冷的墙壁，瘫坐在重新变得“整洁”的书房角落里，像一具被抽空了所有生气的破布偶。伤口处理后的剧痛稍稍平息，取而代之的是一种麻木的、钝刀割肉般的持续痛楚，和失血过多带来的、深入骨髓的寒冷与虚弱。血刀经的反噬在体内肆虐，阴寒之气如同无数细小的冰锥，在经脉脏腑中穿刺，带来一阵阵遏制不住的、想要呕吐的寒意。我蜷缩着，双臂紧紧抱住自己，却感觉不到丝毫暖意，只有从内到外、透彻心扉的冰冷。

王太医……午后……

我闭上眼睛，将脸埋进膝盖。疲惫如同潮水，一波波冲击着意识的堤岸。不能睡。睡了，就可能再也醒不来。睡了，就可能被王太医看出破绽。睡了，就可能错过……错过什么？

我不知道。我只知道，必须醒着，必须保持最后一丝清明，等待那不知是福是祸的“请脉”。

时间在寒冷和疼痛中缓慢流淌。每一息都无比漫长。我数着自己的心跳，数着窗棂上光影移动的刻度，数着远处隐约传来的、模糊的更漏声。冷汗干了又湿，湿了又干，在皮肤上凝成一层粘腻的盐壳。伤口的痛楚变得迟钝，但阴寒的眩晕感越来越重，视线开始模糊，耳畔响起嗡嗡的鸣响。

不知过了多久，也许一个时辰，也许两个时辰。门外再次传来脚步声，比管事的更轻，更稳。停在门口。

“杜千户，太医院王太医前来请脉。”管事平板的声音在门外响起。

来了。

我深吸一口气，用尽全身力气，压下喉咙口的腥甜，驱散眼前的黑翳，努力让涣散的眼神重新聚焦。然后，缓缓地、极其艰难地，用手撑着她，一点一点，从地上站了起来。双腿抖得厉害，几乎站立不稳，但我死死咬住牙，靠住书案，稳住了身形。

不能躺在地上。不能一副奄奄一息的样子。必须坐着，甚至……最好站着。

我挪到书案后的椅子上，缓缓坐下。挺直脊背，尽管这个动作让肋下的伤口传来撕裂般的痛楚。将颤抖的双手藏到案下。抬起眼，望向房门的方向。脸上没有任何表情，只有重伤未愈之人应有的苍白和疲惫，以及一丝强行压抑痛楚的僵硬。

“请进。”我开口，声音沙哑干涩，但尽可能平稳。

门被推开。一个穿着青色官袍、面容清癯、留着三缕长髯的老者，提着药箱，迈着方步走了进来。他身后，跟着低眉顺眼的管事。

王太医的目光，如同最精准的秤，缓缓落在我身上。