的水汽。

小陈猛地回头，手里的笔记本掉在地上：“这是什么？拉吉，你到底想干什么？”

拉吉捡起笔记本，擦了擦上面的水渍，笑得温和：“没什么，公司的规划而已。”他走过去，想抱小陈，却被她推开。

“你骗我！”小陈的声音发颤，“大舅子的死、妈的死，是不是都跟你有关？”

拉吉的笑僵在脸上，眼神瞬间冷了下来。他掐住小陈的下巴，力道大得让她疼得皱眉：“别乱说话，小心我对你不客气。”

那天晚上，小陈抱着孩子哭了一夜。她想给老陈打电话，却发现手机被拉吉藏了起来；想跑，却看到门口站着两个印度保安，像两尊石像。她看着窗外的泉州湾，海浪拍着礁石，发出沉闷的响声，像她的心跳。

2024年小陈的生日，拉吉做了一桌“印度大餐”。黄油鸡、咖喱饭、馕饼，摆了满满一桌，蜡烛插在芒果蛋糕上，火苗晃得人眼晕。

“许个愿吧。”拉吉笑着说，给小陈切了块蛋糕。

小陈看着蛋糕，突然说：“我想离婚。”

拉吉的笑瞬间消失了。他把蛋糕放在小陈面前，声音冷得像冰：“吃了它，我们就当没说过。”

小陈看着他的眼睛，那里面没有一点温度，只有贪婪和狠戾。她突然明白，自己从一开始就是他的猎物，从那枚珍珠胸针，到38亿的家产，他要的从来不是她，是陈家的一切。

她拿起叉子，吃了一口蛋糕。芒果的甜混着草药的苦，在嘴里散开。“有点苦。”她说，眼泪掉在蛋糕上，砸出小小的坑。

拉吉看着她吃完蛋糕，起身走了出去。他站在院子里，点了根烟，看着客厅的灯一点点暗下去。烟烧到手指，他才回过神，掐灭烟头——最后一个障碍，也没了。

小陈的死，被拉吉包装成“产后抑郁，突发心脏病”。老陈躺在医院里，连女儿的最后一面都没见到。拉吉抱着两个孩子，对着镜头说：“我会把他们培养成中印友好的桥梁。”孩子手里拿着的玩具，是用小陈的嫁妆项链融成的小汽车，闪着刺眼的光。

拉吉正式接管陈家资产那天，在泉州最高的酒店开了场派对。197个印度同乡穿着印地语的传统服饰，举着酒杯欢呼，玛莎拉蒂和法拉利停满了酒店的停车场，车牌都是连号的“888”。

桑杰举着酒杯走到拉吉面前：“表弟，我们成功了！”

拉吉笑着和他碰杯，红酒泼在他的金袖扣上，像血：“这才刚开始。”他要把陈家的钱，变成他的爵位、他的豪宅、他在印度的“贵族身份”——他要让那些曾经看不起他的人，都跪在他脚下。

派对进行到一半，拉吉接到了印度老家的电话。妻子在电话里哭：“拉吉，你什么时候回来？孩子们想你了。”

拉吉不耐烦地说：“快了，等我把这边的事处理完。”他挂了电话，转身搂着个穿纱丽的印度姑娘，笑着走进舞池——那个在孟买贫民窟里等他的妻子，早就成了他成功路上的“累赘”。

2025年的春天，泉州的雨又下了起来。拉吉在古厝里办“印度文化节”，舞台上跳着宝莱坞舞蹈，台下摆着免费的咖喱饭，香气飘出半条街。有个老人拄着拐杖，站在人群外，看着拉吉在舞台上接受欢呼，突然哭了——他是王会计的老伴，手里拿着王会计临终前攥着的算盘，算盘上的“陈”字，已经被磨得看不清了。

拉吉看到了他，却没认出来。他举起酒杯，对着台下喊：“兄弟们，干杯！”声音里裹着咖喱味，也裹着陈家的魂。

雨越下越大，把古厝的青石板路洗得发亮。老陈的别墅里，咖喱叶长得茂盛，盖住了曾经的三角梅；公司的招牌换成了印地语，再也没人记得这里曾是陈家的天下；泉州湾的海浪依旧拍着礁石，却拍不散那股浸在空气里的、带着血的咖喱香。

拉吉站在舞台中央，金袖扣在灯光下闪得刺眼。他想起2007年的那个雨季，他蹲在晋江鞋厂的走廊里，第一次看到小陈时，她领口的珍珠胸针晃得他眼睛发疼。那时他还不知道，这个姑娘和她背后的38亿，会成为他从贫民窟爬进豪门的阶梯——而这阶梯的每一级，都是用陈家的人命堆起来的。

风裹着雨吹过来，带着橡胶和霉味的气息，像2007年那样。拉吉打了个寒颤，突然觉得有点冷。他举起酒杯，一口喝干了里面的红酒，辛辣的味道烧得他喉咙发疼，却烧不掉那些藏在他心里的、沾着血的秘密。

这场用婚姻做饵的掠夺，像泉州的雨季，漫长、潮湿，却最终会被时间掩盖。只是那些被淹没的人命和家产，会像沉在泉州湾底的礁石，永远在黑暗里，盯着这个用咖喱味盖住血腥味的男人。