“索菲亚，当旅游进行到一半时，我们又进入教室了。”

老陈推开那扇斑驳的木门时，门轴发出了一声沉闷的叹息。这里不是八里沟景区的某个休息站，而是旧屋二楼那间被改造成“教室”的旧房间。当外面的喧嚣和山水被隔绝在门外，他们仿佛又回到了那个属于阿宝和阿莹的、被时间封存的旧梦里。

“翻看书籍的同时，嘉德，听着音乐。”戴安娜走到那张老旧的木桌前，伸手按下了那个老旧音响的播放键。一首低回婉转的民谣再次在房间里流淌开来，像是从很远的地方传来的呼唤。她拿起桌面上那本泛黄的旧书，指尖轻轻摩挲着书页上那些被水洇得模糊的字迹。

索菲亚的目光却没有停留在书本上。她的视线被房间里那些奇异的布置吸引住了。

“西南角那里提前放置了一些水果，”索菲亚轻声说，语气里带着一丝不可思议，“枇杷果，青提，以及百香果。”

老陈顺着她的目光望去。在那个常年照不到阳光的角落里，一只缺了口的粗瓷碗里，静静地盛着这些新鲜得仿佛还带着露水的果子。金黄的枇杷、翠绿的青提，还有散发着浓郁香气的百香果，在这个昏暗的房间里，散发着一种诡异而又鲜活的生命力。

“那是阿莹留下的。”老陈的声音沙哑得像是被砂纸磨过，“她说过，阿宝最喜欢吃甜的。可他们买不起，只能在烂菜叶堆里捡别人不要的烂果子。”

戴安娜没有说话，只是默默地咬了一口手里的青提。那股清甜的汁水在舌尖爆开，却带着一丝挥之不去的苦涩。

“戴安娜，东北角有衬衣和袜子。”索菲亚的声音忽然变得很轻，像是怕惊动了什么。

老陈转过头，看向房间的东北角。那里，一件洗得发白的蓝色衬衣被叠得整整齐齐，放在一只破旧的木箱上。衬衣旁边，是一双同样洗得发白的棉袜。而在木箱的旁边，放着一只竹篮，里面装满了紫色的葡萄、切开的哈密瓜，还有几颗红得发黑的车厘子。

“一些紫色葡萄，哈密瓜和车厘子。”索菲亚喃喃重复，目光紧紧盯着那些水果。

老陈知道她在想什么。这些水果，和西南角的那些一样，都不属于这个贫瘠的旧屋。它们像是凭空出现的，带着一种不属于这个世界的、奢华的气息。

“那是阿宝留给她的。”老陈轻声说，声音里带着一丝悲悯，“他在七月半的那天晚上，冒着大雨，去山下的果园里偷了这些果子。他想让阿莹尝一尝，什么是真正的甜。”

戴安娜放下了手里的书，眼眶忽然红了。她看着那件叠得整整齐齐的衬衣，看着那双洗得发白的袜子，看着那些被精心摆放的水果。

“他……他偷了果子，然后呢？”戴安娜的声音哽咽了。

“然后，他被果园的主人打断了腿。”老陈的声音低沉得像是从地狱里传来的，“他拖着那条断腿，爬回了这间教室，把果子放在了这里。他说，阿莹，你吃吧，这是甜的。”

房间里陷入了死一般的寂静。只有那首悠扬的民谣还在继续，像是在为那个在黑暗中拼命奔跑的男孩，唱着一首无人知晓的挽歌。

索菲亚伸出手，轻轻抚摸着那件衬衣。她的指尖感受到了布料上残留的、属于阿宝的温度。

“我们以为，我们在旅游。”索菲亚的声音沙哑得像是被砂纸磨过，“可我们走过的，是他们用命铺出来的路。”

戴安娜点了点头，泪水终于滑落。她抬起头，望着窗外那片被雾气笼罩的柿子园，望着那些在风中摇曳的柿子树。

“阿宝，阿莹，”她轻声说，“我们尝到了。真的很甜。”

没有人回答。只有风穿过柿子园，发出悠长的叹息。

“索菲亚，其他的地方就是经常被卡在这里。”

老陈站在旧屋二楼的楼梯口，望着眼前这段陡峭的、被岁月磨得发亮的木楼梯，眉头紧锁。楼梯的转角处，堆满了杂物，上面还搁着几个已经褪色的果篮，里面装着干瘪的柿子核和几片枯黄的叶子。

“上面还有一些果篮。”索菲亚走到他身边，伸手拂去果篮上的灰尘。她的指尖触碰到那些干瘪的果核，仿佛触碰到了阿宝和阿莹曾经在这里度过的、无数个饥饿的日夜。

“在一个地方，这里的芒果，叶子以及榴莲……”老陈的声音沙哑得像是被砂纸磨过。他指着果篮旁边一个被布帘遮住的角落，那里，几片干枯的芒果叶和几块已经发黑的榴莲壳，被小心翼翼地摆放在一起。

“就是老师们平时讲的，山里的价格比外面的贵一些。”老陈的语气里带着一丝苦涩，“可对他们来说，这些不是价格，是命。阿宝为了换这些果子，把命都搭进去了。”

索菲亚沉默了。她看着那些干枯的叶子和发黑的果壳，忽然明白了阿依临走前说的话——“你们要看的，不是风景，是人。”

“另外一个就是晶晶的安全。”戴安娜的声音忽然从身后传来，带着一丝不易察觉的颤抖。

老陈猛地转过头，看着戴安娜。他知道“晶晶”是谁——是阿莹在烂菜叶堆里捡到的、一只被遗弃的小猫。阿莹把它藏在怀里，用破布衣裳裹着，像护着自己的孩子。

“我们把丝滑的路面停驻。”戴安娜走到老陈身边，目光投向窗外那条被雨水冲刷得干干净净的山路。

“丝滑的路面……”老陈喃喃重复，目光落在路面上那些被车轮碾过的、浅浅的痕迹上。

“是啊，丝滑的路面。”戴安娜的声音低得像是自言自语，“可他们走的路，从来都不