，勤勉更是应该的。

可有一个人在外面看着，只觉得——

哪里不对。

确切地说，不是“哪里”不对。

是“整体”不对。

那道身影就隐在窗外。

确切地说，是在西厢房和正房之间那道窄巷的拐角处，一棵老槐树的浓荫下面。

陈墨站在那里，整个人像融进了黑暗里。

他收敛了一切气息——呼吸压到了近乎停滞的频率，心跳放慢，血液循环都像是被某种秘法刻意节制。

身上那件月白长衫在夜里太显眼，他也脱了，只穿着里面的黑色中衣，背靠着粗糙的砖墙，一动不动。

玄音古剑没有带在身上——方才离开时已经让司机送回陈家了，这会儿手里只有一柄随身携带的短匕，藏在袖中。

他不是故意折返的。

不，也许有一部分是故意的。

离开姜鸿飞家之后，车开出去大约穿过两条街，就停了下来。

他下了车，站在一棵歪脖子柳树下，手插在头发里，仰头看着天上的月亮。

月光惨白惨白的，像一块洗褪色的旧布。

他脑子里翻来覆去就一个念头——

不对。

哪里不对？

说不出来。

就像一篇文章，每个字都认识，每句话都通顺，段落结构也没毛病，可读完整篇，就是觉得那不是原作者写的。

笔迹可以对，用词可以像，甚至行文节奏都能模仿——但灵魂模仿不了。

姜鸿飞的灵魂是什么？

是火。

是一团烧得乱七八糟、东一簇西一簇、毫无章法却热得烫人的火。

可今晚他看到的那个姜鸿飞，每一句话、每一个动作、每一个表情，都像水——平静、温润、恰到好处、波澜不惊。

水不是不好。

可姜鸿飞不该是水。

所以陈墨折返了。

他绕了一大圈，从胡同西头进来，翻过隔壁院子矮墙（以他宗师境的修为，这不过是翻个门槛的事），无声无息地落在了姜鸿飞家院子外侧的槐树下。

他亲眼看着姜鸿飞送安洁莉娜回卧室。

看着他调空调温度。

看着他拢头发。

看着他收拾碗筷、洗碗、擦灶台、拖地。

每一个动作，都无可挑剔。

每一个细节，都温柔体贴。

就像一个完美丈夫应该做的那样。

可陈墨站在黑暗里，只觉得脊背发凉。

他想起姜鸿飞在冰岛的时候，有一回轮到他洗碗——那小子把碗往水槽里一扔，水花溅了一地，洗洁精挤了半瓶，泡沫多得能洗澡，碗没洗干净几个，倒是把自己衬衫前襟全弄湿了，最后还是陈墨看不下去，把他推开自己洗的。

那时候姜鸿飞站在旁边，一边甩手上的水一边嘿嘿笑：“墨哥你洗得干净，我就不操这心了。”

那才是姜鸿飞。

笨手笨脚，毛毛躁躁，做什么都像在打仗。

可现在这个——

安静、细致、一丝不苟。

连抹布都叠成方块。

这不是姜鸿飞。

或者——

这不是姜鸿飞该有的习惯。

陈墨继续看着。

他看到姜鸿飞走进卧室，没有躺下，而是盘腿坐到床上，开始打坐。

陈墨的瞳孔微缩。

他盯着那个端坐在床上的身影，目光一寸一寸地扫过去。

脊柱挺直——太直了。

像一根被尺子量过的线，从尾椎到颈椎，每一个关节都处于完美的对齐状态。

双肩放松——放松得太均匀了。

左肩和右肩的高度差为零，肌肉的张力完全对称，连肩胛骨展开的角度都像是用仪器校准过的。

手印——拇指与食指相接，其余三指自然舒展，掌心朝上搁在膝盖上。

这是一个标准的、教科书式的修行手印。

标准到……

陈墨的呼吸顿了一下。

姜鸿飞从不结这种手印。

他记得很清楚，当年在冰岛火山口修炼的时候，他教姜鸿飞打坐，那小子怎么都坐不住，盘腿不到五分钟就开始扭，左脚压右脚嫌疼，换过来又嫌别扭，最后干脆半盘半伸，像个没骨头的章鱼歪在石头上。

手印更是一塌糊涂——他记不住哪个指头碰哪个指头，每次都乱来，有时候十根指头全交叉在一起，跟拜佛似的，有时候干脆两手握拳搁在膝盖上，说要“以力驭气”。

自己骂了他不下十回，他每次都嬉皮笑脸地应“下次改下次改”，下次照样歪七扭八。

后来自己放弃了，说：“算了，你爱怎么坐怎么坐，能练出来就行。”

从那以后，姜鸿飞的打坐姿势就成了一坨——松松垮垮，东倒西歪，跟一袋面粉被人往墙角一扔似的。

可偏偏就那么个姿势，他的气感极好，内劲涨得飞快。

温羽凡后来跟陈墨私下讨论过：“这小子天赋就在这，不用规矩框着，反而能成。你要逼他板板正正地坐，他反而练不出来。”

所以……眼前这个端端正正、脊背如松、手印标准的人——

是谁？

陈墨的手，不自觉地攥紧了。

他盯着那个身影，一秒，两秒，三秒。

窗纱被空调的风吹得微微飘动，月光从缝隙里照进去，把床上那个人的轮廓勾勒得清清楚楚。

面容平静，呼吸绵长，浑身上下没有一处不在“正确”的位置上。

像一尊雕塑。

像一具……

陈墨喉头滚动了一下。

就在他这个念头刚起的一瞬……

眼前一花。

不是模糊，不是晃动，是——

空了。

床上那个人，在毫无征兆的情况下，凭空消失了。

不是起身，不是闪避，不是什么高速移动留下的残影。

就是——

上一秒还在，下一秒不在。

像关了一盏灯。