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们,折磨我们
虽然我们知道在我们自己的身体里
它从未被准许。
我们知道,而在暗夜里,我们对此认可。
那时,夜又变得多么甜美,
一旦那个愿望放开我们,
又是多么寂静。
夏至日
每年,在这同一天,夏至日到来。
完美的光亮:我们为此计划,
这一天我们告诉自己
时间真的很长,近乎无限。
在我们的阅读和写作中,总偏爱
欢庆的、狂喜的。
在这些仪式里有好奇之外的某种东西:
还有种沾沾自喜,
仿佛人类的天赋参与了这些安排
而我们发现结果令人满意。
随光亮一起但先于它出现的:
平衡的时刻,和黑暗相等的时刻。
但今晚我们在花园里,坐在帆布椅上
夜这么深了——
为什么我们要瞻望或回顾?
为什么我们要被迫去回忆:
它在我们的血里,这种知识。
白日的短暂;冬天的黑暗,寒冷。
它在我们的血里,骨里;它在我们的历史里。
除非天才人物才能忘记这些事情。
星
我醒着,我在这世界上——
我不期待
更多的保证。
不期待保护,诺言。
夜空的慰藉,
几乎不动的
钟的面孔。
我孤单一人——我全部的
财富都在我身边。
我有一张床,一个房间。
我有一张床,床边
有一瓶花。
还有一盏夜灯,一本书。
我醒着;我安全。
黑暗像一面盾,许多梦
熄灭,也许
永远消失。
而白天——
那不满足的早晨,它说
我是你的未来,
这是你的货物,悲伤:
你拒收我吗?你是说
要把我送走,因为我不是
满的,用你的话说,
因为你看到
那黑影已隐约可见?
我永远不会被放逐。我是光,
是你个人的痛苦和羞辱。
你敢
把我送走,就仿佛
你正等待某种更好的东西?
没有更好的。
只有(小空间里)
那夜空,像
一种隔离,把你
和你的任务分开。
只有(轻柔的,激烈的)
星星闪亮。这儿,
在这房间,这卧室。
正说着:我勇敢,我抵抗,
我把自己置于火上。
青春
姐姐和我在沙发两头,
读着(我想是)英国小说。
电视机开着;各种课本翻开,
有些地方用横格纸做了标志。
欧几里得、毕达哥拉斯。仿佛我们研究了
思想的起源和喜爱的小说。
我们成长的悲伤的声音——
大提琴的微光。没有
长笛、短笛的痕迹。似乎那时候
几乎不可能把它的一丝一毫想象成
正在演化的或可锻造的。
悲伤的声音。轶事
其实是静物画。
那些小说的书页翻动着;
两只小狗轻轻打鼾。
来自厨房的
妈妈的声音,
迷迭香的味道,烤羊肉的味道。
世界,正处在
变动中,形成或消散中,
而我们并不以那种方式生活;
我们都过着我们的生活
正如仪式一般同步去实施
一个伟大原则,某种
感觉到但不理解的东西。
我们的评语像戏剧台词,
说来深信不疑,但并非出于选择。
一个原则,一个可怕的家族意志
它暗示对抗将变化、变异,
甚至拒绝提出问题——
既然世界开始
在我们周围转换,退潮,只是此刻
它不复存在。
它已经变成当下:没有形状,永不结束。
尊贵的画像
不是一只动物,而是两只。
不是一只盘子,在餐具前显得矮小,
而是一对盘子,一张桌布。
在市场上,那辆小车
既不空得富有意味,也不
满得令人绝望。在黑暗的戏院里,
两只手相互寻找着。
神龛的残片,像教堂里的神龛,
因烛光而模糊。
这是谁的想法?谁跪在那儿
如果不是那个不适应的孩子,
有污点的孩子——对于他
课间休息是个折磨。
后来,当其他人传递着笔记,
他专心于他的功课,
热切地将老师所称的
他的良好心智,用到作业上——
他在保护什么?又是他的心吗
完全地迷失
在那个笔记本的页边留白处?
你用什么填充空虚的一生?
色情形象,梦中的
自我,在另一个自我中
复制的自我,两者
叠在一起,虽然胳膊和腿
总被完美地遮蔽
像在一个瓮或浮雕里。
里面,实际生活的灰烬。
灰烬,失望——
而他全部要求的
是完成他的工作,是
被悬在时间里,像
冰柜里的一片橙子——
影子在黑暗的草上。风
突然安静。而时间,它如此不耐心,
它想继续;正安静地躺在那儿,像一只动物。
而情人们躺在那儿,拥抱着,
他们破碎的心再次修复,正如在生活中当然地
他们将永远不能持久,
在圆满的快乐、结合的时刻——
这对他们是栩栩如生吗?他已经见过他们。
他已经见过,以他的心地单纯,他明显的心不在焉,
没有被所有的扭动、哭喊
扰乱或是吓走——
而他已经理解;他已经恢复了它的全部,
诗人的崇高形象,做梦者的形象。
重聚
二十年后,才发现,他们相互喜欢,
尽管差别巨大(一个是精神科医生,一个是城市官员),
应该存在差别,那在意料中:
趣味、性情的差别,如今,还有财富
(一个爱文学,一个是完全实际但仍然
喜欢讽刺,饶有兴味;两个妻子热情而相互好奇)。
这个发现,也是对自我,对新才能的发现:
在这场谈话中,他们像他们读过的(从未一起)
伟大圣人、哲学家,或
有世俗成就和智慧的男人,说话
奔放,富有魅力和热切的坦诚——于此
青春可谓是
