，”他说，“你认识她吗？”

穆罕默德审视了一番。“不认识，”最后他回答，“我去打听打听。要是能安排的话，我会亲自帮你安排妥当，你得付我一千法郎。一部分给她，剩下的也够我喝咖啡吃早饭了。”

在艾因科尔发，这个价钱贵得离谱，波特十分清楚。但对他来说，现在的时机不适合讨价还价，于是他接受了穆罕默德的提议，听话地返回刚才的房间，在那两个无趣的女孩身边重新坐下。她们正在一脸严肃地互相交谈，几乎完全没留意到他。屋子里洋溢着嗡嗡的谈话声和笑声，他靠在沙发背上聆听，虽然一个字都听不懂，但他却乐此不疲地琢磨着这种语言的曲折变化。

穆罕默德去了好一会儿。天色渐晚，有人去了里面的房间，有人起身回家，屋子里的人越来越少。两个女孩仍坐在原地聊天，不时爆发出笑声来鼓励对方。他犹豫着要不要出去找穆罕默德。他试图通过静坐融入这仿佛时间凝滞的氛围之中，但总有突如其来的小事打断他想象力十足的游戏。当他终于下定决心走进庭院，立即发现穆罕默德坐在对面的房间里，靠在沙发上跟几个朋友一起抽哈希什。他穿过庭院喊了他一声，但没有进入房间，因为他不清楚那间“哈希什室”里是不是有什么特殊的规矩。不过很快他就发现自己多虑了。

“进来吧，”隔着辛辣的烟雾，穆罕默德喊道，“来抽一卷。”

他走进房间跟其他人打了个招呼，然后低声问穆罕默德：“那个女孩呢？”

旅馆老板愣了一下，然后大笑起来：“啊，那个？你运气不好，我的朋友。你知道她有什么毛病吗？她是个瞎子，可怜的小家伙。”

“我知道，不要紧。”他不耐烦地说，不安愈演愈烈。

“呃，你不是真的想要她吧？她是个瞎子!”

波特失去了控制。“但我一定要得到她!”他吼道，“我当然想要!她在哪儿？”

穆罕默德借着手肘微微撑起身体。“啊!”他咕哝着，“都这会儿了，我也想知道!坐下来抽一卷嘛，这里都是朋友。”

波特愤怒地转身冲进院子，从大门一侧开始把所有房间挨个检查了一遍。但那个女孩不见了。失望的狂怒之下，他迈出大门走到漆黑一片的街上。一个阿拉伯士兵和一个女孩正在大门外低声说话。从他们身边经过时，他一直盯着女孩的脸。士兵瞪了他一眼，但也仅此而已。不是她。放眼望去，光线微弱的街道上他只能看到两三个穿着白袍的身影。他开始向前走，恶狠狠地踢开挡道的石头。她不见了，他觉得自己失去的不仅仅是一点乐子，而是爱情本身。他爬上山顶，在要塞旁靠着古老的围墙坐下。脚下的镇上只有零星的几点灯光，更远处是一望无垠的沙漠。若是她在，她会举起双手擦过他的外套翻领，试探性地触摸他的脸，她敏感的手指会缓缓抚过他的双唇。她会闻闻他头上的发油，小心翼翼地检查他的衣裳。在床上，由于看不到床外的景象，她会全情投入，就像一名囚徒。他想着原本可以跟她一起玩的那些小游戏，假装自己已经消失，虽然他仍坐在原地；他想着能让她感激涕零的无数种方法。在所有的幻想中，她那张淡漠而微带疑虑的面具般对称的脸庞始终浮现在他眼前。近乎愉悦的自怜让他突然颤抖起来，这阵颤抖将他的情绪表达得淋漓尽致。它完全是生理性的；他孤孤单单，被人抛弃，失落迷茫，寒冷无望。尤其是寒冷——来自灵魂最深处的寒冷，阴魂不散，如影随形。尽管这缕冰冷的死意是他所有苦恼的根源，但他仍紧抓着它不放，因为它亦是他存在的核心；他围绕这个核心构建了自己。

不过在那一刻，他也感觉到了身体的寒冷，这很奇怪，因为他刚才爬山的速度很快，直到现在还有点儿气喘。突如其来的恐惧攫住了他，就像孩子害怕黑暗中的不明物体，他跳起来顺着山顶奔跑，直到通往山下市场的小路出现在眼前。奔跑平息了恐惧，但当他停下脚步俯瞰市场周围一圈圈的灯光，他仍觉得浑身发冷，就像有一片金属嵌在他的身体里。他沿着山坡向下跑，一心想着旅馆房间里的那瓶威士忌，既然厨房已经关门了，他可以带着酒返回妓院，掺点儿茶给自己调杯热酒。跑进天井时，他踩到了睡在门槛上的守夜人。那人微微撑起身子问道：“Echkoun？谁？”

“二十号房!”他大声回答，匆匆穿过酸臭的空气。

姬特的房门脚下没有透出灯光。他回到自己的房间取出威士忌，看了看表，刚才出去的时候他不小心把手表忘在了床头柜上。三点半。他觉得自己要是走快点还能赶在四点半回来，除非那边的灶也熄了火。

他重新走到街上，守夜人正在打鼾。他强迫自己迈开大步，腿上的肌肉有些痉挛，但即便是这样的运动也无法驱散他体内无所不在的寒意。整座城镇似乎都陷入了沉睡。他走进那幢房子的大门，没有听到任何乐声。院子里漆黑一片，大部分房间里的灯已经灭了。不过仍有几间屋子房门大敞，灯火通明。穆罕默德还在，他四仰八叉地躺着，正在跟朋友聊天。

“啊，你找到她了吗？”波特走进房间时，他问道，“你这是带来了什么？”波特举起瓶子微微一笑。

穆罕默德皱起眉头。“你不是想喝这个吧，我的朋友。这样很不好。它会让你头晕。”他一只手比画着螺旋的手势，试图用另一只手夺走波特的酒瓶。“跟我一起抽一卷吧，”他催促道，“这样更好。坐