那根擀面杖碾了过来。

它滚动的速度不快，像一个老人悠闲地散步。

可它每前进一寸，整个现实就被拉长一寸，被擀薄一寸。

空间像一块巨大的面团，被它毫不费力地延展开。

时间的纤维被扯断，重组，变得粘稠而柔韧。

顾凡抱着伊莉雅，站在“面团”的中央。

他就是那个最顽固，最碍眼的面疙瘩。

一股无法抗拒的“劳作”之力，从四面八方挤压过来。

那力量告诉他，你应该被碾平。

你应该变得顺从，变得有用。

你应该成为一张完美的，可以烙印成任何形状的面饼。

“爸爸。”

伊莉雅的小脸埋在顾凡的胸口，声音闷闷的。

她感觉自己快要被压扁了。

那种压力，不是来自物理层面。

是她的“饥饿”本能，正在被一种“你应该去生产，而不是消耗”的意志强行扭转。

这比杀了她还难受。

顾凡低头，看着怀里瑟瑟发抖的女儿。

他那张死灰色的脸上，没有任何表情。

那双漆黑的眼眸，像两潭见不到底的寒泉。

泉底，那座名为“懒惰”的火山，在沉寂了无数个纪元后，第一次，有了喷发的迹象。

他没有去看那根碾压过来的擀面杖。

他只是抬起头，目光穿透了混沌的黑暗。

精准地，落在了那个温柔的，慈祥的，此刻却充满了怒意的“母亲”意志之上。

“喂。”

他开口了。

声音不大，却像一把冰冷的凿子，狠狠楔入了那个“母亲”的概念核心。

“你是不是搞错了什么？”

黑暗中，那个温柔的声音一滞。

“一只虫子，在对我说话？”

她的声音里充满了被打扰的愠怒。

“我不是虫子。”

顾凡的声音平静得可怕。

“我是你女儿的客人。”

“客人？”

那个声音仿佛听到了宇宙间最好笑的笑话，发出了一声轻蔑的嗤笑。

“在我的厨房里，没有客人。”

“只有食材。”

“是吗？”

顾凡抱着伊莉雅，轻轻晃了晃，像在安抚一个受惊的婴儿。

“那你这个主人，当得可不怎么样。”

“你说什么？”

“我说，”顾凡的语速不快，但每个字都像一颗冰冷的钢钉，“你家，很吵。”

他顿了顿，漆黑的目光扫过周围。

那颗还悬浮在空中的皮球脑袋，那滩融化在地上的橡皮泥。

“你的孩子，在我的沙发上，又哭又闹。”

“还想拆了我的电视遥控器。”

“现在。”

他的目光，缓缓移向那根还在滚动的擀面杖。

“你妈，又拿着擀面杖，在敲我的地板。”

“你们，就没想过。”

顾凡的声音，突然降了八度，带着一种风暴欲来的压迫感。一字一顿的道

“我，需，要，安，静，吗？”

黑暗中，那个“母亲”的意志，沉默了。

她似乎，被顾凡这套，匪夷所思的，“反客为主”的逻辑，给弄懵了。

“这……这里是我的厨房……”

她有些底气不足地，反驳道。

“你的厨房，建在我的客厅里。”

顾凡，面不改色地撒谎。

“需要我给你，看一下，房产证吗？”

“……”

那个“母亲”，彻底说不出话了。

她的概念里，似乎没有，“房产证”这种东西。

“而且。”

顾凡，继续他那冰冷的逻辑，轰炸。

“你刚才说，你要做饭，给谁吃？”

“……我……我的儿子……”

那个“母亲”，下意识地回答。

“你儿子，在干什么？”

“……他……在睡觉……”

“那你现在，在干什么？”

“……我……在做饭……”

顾凡，笑了。

那是一个，没有任何温度，嘲讽的笑容。

“你在一个，需要绝对安静的地方。”

“为一个，正在睡觉的人。”

“用一种，会发出巨大噪音的方式。”

“准备一顿，他根本吃不上的饭。”

他看着，黑暗的深处。

一字一句地，问道：

“你，不觉得。”

“你，很矛盾吗？”

轰——！！！

仿佛一道，概念的闪电，劈中了那个，“母亲”的核心。

她的意志，剧烈地，波动起来。

对啊。

我是要给儿子做饭。

可儿子在睡觉。

我做饭，会吵醒他。

那我还做不做？

一个简单的逻辑，悖论。

却像一个，无解的死循环。

让她那，以“为家人烹饪”，为存在之本的意志，陷入了巨大的混乱。

那根，碾压过来的擀面杖，速度明显变慢了。

它所代表的，“为了家人而劳作”的意志，也在犹豫。

“可是……可是，孩子饿了，总要吃饭的……”

那个“母亲”，还在做，最后的挣扎。

“他，不饿。”

顾凡，冷冷地说道。

“我刚给了他一个枕头。”

“他现在，睡得很香。”

“一个睡得很香的人，是不会饿的。”

“而你，”

顾凡的声音，像一把手术刀，精准地剖开了，她最后的防线。

“作为一个，母亲。”

“你应该，比谁都清楚。”

“强行叫醒一个，睡得正香的孩子，或者丈夫。”

“是多么愚蠢，和危险的行为。”

“那会点燃，一场战争。”

那个“母亲”，彻底沉默了。

她想起了，自己的丈夫。

那个宇宙间，最古老的“懒”。

她想起了，无数次，因为一些鸡毛蒜皮的小事，打扰了他睡眠，而引发的那些，足以让好几个维度，重启的“家庭矛盾”。

她的意志，