那一指宽的裂隙并没有发出金石碎裂的脆响，反而沉闷得像是一拳砸进了几百层厚的棉絮里。

嗡——

一种听不见、却能让骨膜发酸的震荡，顺着断鸿黑色的刀柄瞬间传遍了整座地宫。

陈默的手很稳，指尖没有沾上一丝尘埃。

他看着那十二根刻满了历代罪己诏的石柱像酥脆的饼干一样，从根部开始无声崩解。

灰白色的石粉并没有四散炸开，而是被一股诡异的地气裹挟着，如同一场黑色的逆雨，向着穹顶缓缓升腾。

那把陪他饮过无数鲜血的“断鸿”，此刻就静静地卡在玉玺正中。

刀锋没入石心，只留下一截缠着麻绳的刀柄，孤零零地斜指着虚空。

陈默松开了手，向后退了一步。

他不打算拔出来。

一把杀人的刀，最好的归宿不是刀鞘，而是成为一道疤。

留在这里，就是告诉后来所有坐上那个位置的人：这把椅子下面，永远插着一把悬顶的刃。

“枷锁断了。”

陈默转身，目光穿过漫天扬起的石灰粉尘，看向那个只能容一人通过的出口，“剩下的戏，该你们唱了。”

伏牛村，灶房。

苏清漪正要把最后一把干柴填进灶膛，那面早已被烟火熏得漆黑的墙壁上，那幅用红泥画出的《伏牛山地下水系图》突然发出“啪”的一声轻响。

最核心的那条代表“死局”的红线，毫无征兆地断了。

断口处，墙皮剥落，露出了里面青砖原本的颜色，隐约拼成四个歪歪扭扭的小字：枷解，路通。

苏清漪手里的柴火悬在半空，停了足足两息，才平静地送进火里。

她没有惊呼，没有流泪，甚至连呼吸的节奏都没乱。

她只是转身走出灶房，站在那个简陋的打谷场上，对着正在晨读的几十个孩子打了个手势。

“无令调度，转仓。”

没有口令，没有指挥。

几十个孩子像是演练了无数遍一样，瞬间放下书本，每个人精准地跑到属于自己的位置，搬砖、递瓦、运粮。

整个过程安静得只听得见脚步声和沉重的呼吸声，没有一个人说话，没有一次碰撞。

这才是伏牛村真正的底色。

一刻钟后，苏清漪独自走到归心桥头。

她从袖中摸出一把刻刀，在桥栏最不起眼的内侧，刻下了最后三组数字。

天晓三刻，静三回。

这是陈默以前每天早起挑水时，扁担压在肩膀上特有的节奏。

那是他留在这个家里最后的生音印记，今日之后，不必再记，因为水已经流到了尽头。

村西私塾。

那个瞎眼的小丫头突然从噩梦中惊醒，满头冷汗，死死拽着柳如烟的袖子：“姑姑，我看见陈叔站在一堆碎石头里，他身后好多影子，都在哭，又好像在笑……但他手里什么都没有了。”

柳如烟心头猛地一颤。

手里没有刀了？

那把刀是陈默的命。

她深吸一口气，强行压下那一瞬间涌上来的酸楚，反手扣住那口深埋在院子正中的枯井盖板。

“开瓮！”

柳如烟的声音带着一丝不易察觉的颤抖。

随着她的命令，几个身手矫健的村民迅速起出封土。

这是一场名为“梦语封缄·终章”的仪式。

无数张写满歪歪扭扭字迹的黄纸被村民们郑重地投入瓮中。

那是他们最不敢对人言的愿望，也是伏牛村压抑了十几年的呐喊。

柳如烟最后走上前，她没有用纸，而是咬破指尖，在瓮口的封泥上写了一行极小的血字：

我想听见你说“我回来了”。

不是“我赢了”，也不是“朕也是”。

只有这一句。

封土盖下的瞬间，那口枯了七年的老井突然传来一阵咕咚声。

早已浑浊不堪的井水，竟在一瞬间变得清澈见底，倒映着井口那一方小小的天空。

刺梅墙根下。

七岁的程家孙女正趴在雪地里，手里拿着一根磁石磨成的细针。

“不对，这频率不对。”

小丫头眉头紧锁，看着那几株刚刚抽出来的新枝。

原本应该顺着阳光生长的枝条，此刻却像是被某种大力强行扭曲，互相缠绕成了一个极其工整的“同”字。

而在那些翻开的泥土里，细碎的铁屑正在磁石的吸引下，缓缓排列成一个个同心圆。

圆心处，一点淡淡的血丝正在渗出。

她飞快地掏出那张只有巴掌大的“双源共振图”，将“土听阵”传回来的震动频率一一填入。

“逆频刻印……”小姑娘喃喃自语，手指飞快地在沙盘上推演，“震源深度三百丈，波纹形态……是刃纹！”

她猛地抬头，那双稚嫩的眼睛里爆发出惊人的光彩，对着身后一直沉默抽烟的李昭阳喊道：“爷爷，地底下的气运逆转了！他在用沉默宣告，那把刀，成了钉死国运的钉子！”

李昭阳手中的烟袋锅子狠狠磕在鞋底上。

“起阵！”

这位断了一条腿的老兵一声暴喝，“渊阵·归心终式！”

一百多个汉子，不论老少，全部脱掉了鞋袜。

赤脚踩在冰冷的雪地上，没人叫苦，没人缩脚。

他们排成一条长蛇，沿着那条干涸的渗沟缓缓前行。

每一个人的脚步落下，都精准地卡在同一个频率上。

噗、噗、噗。

这一百多双脚掌踏地的声音，竟然汇聚成了一种类似心跳的巨响。

每人手里都端着一盏没有灯罩的油灯。

行至归心桥的那一刻，所有人同时停步，屈膝，跪地。

一百盏灯被轻轻放在雪地上。

风雪在这一刻骤然停歇。

从高处看去，那一百盏微弱的灯火倒映在渐渐上涨的河水