共议堂里这会儿吵得像刚炸了的爆米花摊子。

七个村的代表把桌子拍得震天响，唾沫星子横飞，为了那条引水渠先过谁家地头的事，几双布鞋都差点甩到房梁上去。

苏清漪坐在正中的太师椅上，手里端着茶盏，眼皮都没抬。

“我们要是不先浇，那二亩瓜苗就得旱死！”

“放屁！你们上游截了水，俺们村的牛喝西北风啊？”

正吵得要去抄板凳，角落里一直没吭声的一个老农慢吞吞站了起来。

他衣裳上全是干硬的泥点子，那双手跟枯树皮没两样。

他没说话，只是哆哆嗦嗦从贴身的怀里摸出一块黑乎乎的木牌，“啪”一声拍在案首。

木牌被盘得油光锃亮，上头歪歪扭扭刻着四个字——“初七留饭”。

这一声响不大，却像是在沸油锅里倒了一瓢凉水。

刚还脸红脖子粗的汉子们瞬间哑了火。

那个正准备抡板凳的后生，眼神在那木牌上定了一瞬，手里的力气莫名其妙就卸了，板凳“哐当”一声砸在脚面上，他也顾不上疼。

没人不知道这规矩。

那是当年陈默定下的，谁家有难，只要挂这牌子，过路的、邻里的，有口干的就不喝稀的。

“既然是他定过的规矩……”带头闹事的那个村长把烟杆往鞋底磕了磕，瓮声瓮气地嘟囔了一句，“那俺们村晚两天浇也死不了人。”

接着便是一阵稀里哗啦的解囊声。

掏干粮的，画押让水道的，还有个要把自家牛牵出来帮隔壁犁地的。

苏清漪放下茶盏，起身往外走。

“不用审了。”她对身边那个拿着笔不知该怎么记的文书摆摆手，“在门口立个碑，就把刚才那一幕刻上去。这世上的理，不是靠嗓门大赢回来的，是靠大伙儿都记得。”

当夜，月光把新立的石碑照得发白。

那碑文中并没有填金漆，可字里行间隐隐流转着一丝极淡的金纹，仿佛有千百个听不见的“叮”声，在石头的纹理里完成了闭环。

东瀛使团的营地扎在城外三十里的柳林坡。

柳如烟像只没重量的黑猫，倒挂在主帅营帐外的歪脖子树上。

她本来是想看看这帮人有没有藏火药，结果视线顺着风飘进去，眉头却锁死了。

几个穿着和服的侍女正围着烛火做针线。

那不是一般的缝补。

她们手里的线泛着一丝冷光，那是掺了银丝的混纺，入针的角度刁钻古怪，不走直线，反而在布料上绕行半寸再回挑。

这针法柳如烟熟得想骂娘——《听心术》里的“静脉十二路”。

当年陈默为了救治伤兵，嫌传统针灸太慢，独创了这套以线导气的法子。

没想到这帮东瀛人没学会救人，倒把这走线的路数缝在了衣服里当图腾。

“嘻嘻，这边！这边！”

外头突然传来一阵稚嫩的吆喝。

一队没过腰高的小屁孩，眼睛上蒙着黑布条，手里拿着细竹竿，正排着队在那些乱七八糟的帐篷桩子间穿梭。

没人摔倒，没人撞柱子。

领头的那个小胖墩耳朵动了动，竹竿往左一敲：“前方三步，那是灶台，小心烫脚！今日任务，把饭团送到前线，不许撒一粒米！”

柳如烟握着匕首的手松开了。

这哪是什么特工训练，这就是一群小鬼在玩过家家。

只不过他们模仿的游戏，是当年那个“瞎子赘婿盲行送膳”的民间段子。

她从树上溜下来，没惊动任何人。

只是在那个领头小孩的竹竿顶端，轻轻插了一朵风干的昆仑花。

“有些防线，”她把那张画满兵力部署的伪装面巾揉碎了扔进风里，“不用派兵守，早就种在人心窝子里了。”

西北的风沙能把人脸皮吹裂。

程小雅裹着羊皮袄，那双在键盘上敲代码的手冻得通红。

急报上说七个驿站失联，疑似敌袭，她带着一队精锐火急火燎地赶到那座废弃烽燧，结果差点被眼前的景象气笑了。

驿卒确实不见了，大概是躲风沙去了。

但烽火台上热闹得很。

一群还没羊高的牧羊娃，正轮流往火塘里添干牛粪。

他们不瞎烧，三块干的一块湿的，烟柱子直溜溜地往上窜，在空中散开的形状，标准得像教科书里的“报安阵型”。

旁边两个稍微大点的孩子，正拿着剔干净的羊腿骨，对着远处的山头比划。

“二狗，那边回信了！也是三长一短，说是平安！”

程小雅冲过去一把拽住那个“发报员”：“谁教你们的？知道这是军事机密吗？”

那孩子吸溜了一下鼻涕，一脸看傻子的表情：“啥机密？俺爷说了，天亮前烧把火，就是给那个看不见的人回个信。他不回信，俺们就不敢睡，怕他在路上没光。”

程小雅愣在那，手里的终端机还在疯狂闪烁红灯报警，显示“非法信号源接入”。

她看着那群孩子认真得像是在举行什么宗教仪式的脸，手指在“拦截”键上悬了半天，最后狠狠按下了“删除日志”。

“去他娘的防火墙。”她把终端机往雪地里一扔，“真正的系统，从来不需要登录。”

南岭新村的工地热火朝天。

韩九本来备好了一肚子这辈子最煽情的话，想给这帮刚死了爹妈的孤儿打打气，让他们知道种地也是修行。

结果到了地头，他那张嘴张开就合不拢了。

没人用他指挥。

几百个半大的孩子，自发分成了三拨。

一拨挖土的，不是乱挖，是按照“品”字形掘进，挖出来的土正好堆在侧翼当防风墙；一拨运石头的，两人一组，喊着号子走之字形路线，那是省力的运粮