。这一点我是了解的。”只用一句话就展示出了敏锐的观察力，维克托为此深感自豪，毕竟他已经醉得不轻。但是，他不能再多说了。他不喜欢让别人知道他常常近距离地观察、比照和模仿他们。“我看出来了。”他又淡淡地接了一句。

“我觉得你喝多了。”

维克托低头凝视着杯中琥珀色的液体。

跨越生与死的时刻，并非总是显而易见的。这种时刻未必有大呼小叫，十之八九也没有绳子可以钻过，没有终点线可以冲撞，没有鲜血契约，没有花里胡哨的公函。这种时刻也未必有那么漫长、沉重而意味深远。不过抿了两口酒的工夫，维克托犯下了这辈子最大的错误——一句话，总共三个字。

“我先来。”

在从机场回学校的路上，他坐在车里问过自己。在他们共进午餐时，他想过；饭后端着咖啡在校园里漫步时，他想过；经过学生宿舍，走向高年级学生公寓时，他一路都在想。在他喝完第三杯之后，第四杯还没送到唇边之前，问号变成了句号。这不是什么选择题。没得选。要想成为伊莱这项伟业的参与者，而不仅仅是旁观者，只有一个办法可行。以身试水。

“你都有些什么？”他问。

“什么意思？”

维克托挑起一边淡色的眉毛，却丝毫没有戏谑的意味。伊莱虽不嗑药，但他手里有货，这是在洛克兰的校园里——维克托敢说，随便哪座校园都一样——来钱最快的法子，也可以说是交朋友最快的法子。伊莱好像看出了维克要去哪里。

“不行。”

维克托已经钻进了浴室，出来时手拿一瓶威士忌，整瓶未动。

“你有什么？”他又问。

“不行。”

维克托叹了口气，摇摇晃晃地走到咖啡桌前，扯下一张便条，草草写了几个字。看看书架最底层的书。

“给。”他说着，递给了眉头紧蹙的伊莱。维克耸耸肩，又灌了一口酒。

“我费了很多的心血，”他借助沙发扶手稳住身子，解释道：“它们是诗。我想不出比它们更好的遗书了。”

“不行。”伊莱的回答依旧未变。尽管语气沉闷且冷漠，但他的眼睛却越来越亮：“这样是不会成功的。”他一边说，一边走向他的房间，走向那张边桌，维克托知道那是他用来藏毒品的地方。

维克托一推沙发，借着劲儿站起来，跟了上去。

半小时后，维克托卧倒在床，手边的桌上搁着一瓶空了的杰克威士忌，还有一瓶空了的止疼药，他怀疑自己干了蠢事。

他的心跳急如鼓点，压迫血液快速流动，视线也渐渐模糊。他闭上眼睛。干傻事了。他猛地坐起来，正要呕吐，有人把他按倒在床上，牢牢地压住了。

“别吐。”伊莱说。等维克托咽了回去，双眼瞪着房间的吊顶，伊莱才松手。

“记住我们说过的话。”伊莱继续说着，提到了什么抵抗，还有意志力。

维克托没有听，除了自己的脉搏，他什么也听不清，为什么心跳如此剧烈？他不再怀疑自己有没有干蠢事了。他已确定无疑。活了二十二年，这无疑是有生以来最糟糕的计划。这根本就是错误的方法，维克托残存的理性告诉自己，而肾上腺素、疼痛和恐惧正是他研究的课题。他不该用威士忌混服安非他命，不应该为了缓解痛苦，做任何钝化神经和感官的蠢事，但他太紧张……太害怕。此刻，他开始感到麻木，这比疼痛还要可怕，因为麻木意味着他正在……消逝。

慢慢消逝，最后不知不觉地死亡。

错了错了错了……然而呼喊声渐渐远去，取而代之的是飞散、下沉——

这样能成。

透过残存的恐慌，他强行拉回了思绪。这样或许能成，如果真的成了，他希望拥有力量，得到坚实的证据。他希望自己能成为证据。没有证据，伊莱就麻烦了，而他不过是伊莱未能实现想法的障碍。有了证据，他就成为了麻烦本身，成为伊莱那套理论的精华所在、无法割舍的一部分。他尝试计算瓷砖的块数，但集中不了精神。他的心脏达到了极限，思维却如糖浆一般流泻，旧的还尚未消失，新的又涌进来。数字开始重叠，变得模糊不清。一切都变得模糊不清。他感到指尖发麻，非常不对劲。并不是因为寒冷，好像是从他身体最末端的部位开始，逐步回收能量，准备罢工。好消息是，恶心感也随之消退。唯有疯狂的脉搏在告诫他，他的身体一败涂地。

“你感觉如何？”伊莱凑近了问，他先前搬来一把椅子，坐在床边。他一口酒也没有喝，但两眼亮晶晶的，炯炯有神。看样子他并不担心，也不害怕。当然，快死的人又不是他。

维克托感到嘴巴不好使。他必须使出吃奶的力气才能吐出字来。

“不太好。”他费劲地说。

他们之所以采取这种药物过量的陈旧做法，是有好几个方面的考量。一旦实验失败了，这样容易解释。还有，伊莱可以等到状况危险时再打电话。太早进医院就不存在濒死经历了，只能算一次特别难受的体验。

麻痹感不断地啃噬维克托的躯体，从四肢向上蔓延，钻进他的大脑。

他的心跳时而漏拍，时而出奇地猛烈。

伊莱又说话了，声音低沉而急切。

维克托每次眨眼，都感觉越来越难睁开。有那么一刻，恐惧席卷他的全身。那是对死亡的恐惧。对伊莱的恐惧。对可能产生后果的恐惧。对没有产生后果的恐惧。恐惧来得突然而又强烈。

不过，麻痹感很快连恐惧也吞噬了。

他的心跳又漏拍了，这时应该有痛感才对，但他先前喝多了，压根感觉不到。他闭上眼睛