样……真的不会醉吗？”

他听见自己在心里问。不是质疑，只是疑惑。她的身躯分明是少女的模样，眉眼间还带着未褪的稚气，可她活过的岁月甚至可能要比整个文明纪元还要漫长。时间在她身上究竟留下了什么，又带走了什么？

“喂喂喂——”

英格丽的眼睛刷地睁开，亮晶晶地瞪着他，盛满了委屈和抗议。

“奶奶我可没有醉！”

她鼓着腮帮子，声音里带着浓重的鼻音和一丝赌气，

“是这酒的后坐力太大了。我喜欢这个感觉，神经被麻痹的、晕乎乎的……就像，就像登上了高车，从上面往下看世界那样。”

她说着，目光又软下来，声音也软下来，喃喃地重复：“嗯，就像在高车上看世界呢……”

高车。

谢灵咀嚼着这两个字。她没有说战车，没有说神辇，没有说任何与力量、身份、使命相关的词汇。

她说的是高车，应该是现代都市里的那种摩天轮吧，缓缓升到最高处，整个世界都在脚下铺开，房屋变成积木，行人变成蚂蚁，所有的烦恼都被缩小，所有的快乐都被放大。

“好。”

谢灵弯了弯嘴角。

“那高车上的世界，好看吗？”

他不知道自己为什么会问这个。也许只是想让这难得的、松弛的时光延续得更久一些。也许只是想知道，一个活了这么久的【行者】，在醉意朦胧的瞬间，会看见怎样的风景。

英格丽眨了眨眼——

盛着午后的光，盛着未散的醉意，盛着一些谢灵读不懂的、很久远很久远的东西。那东西像沉在水底的鹅卵石，被岁月的流水冲刷得圆润光滑，只在某个特定的角度，会折射出深埋其中的纹路。

“好——看——”

她笑着回答，拖长了每一个音节。

“有云。好多好多的云。白的，粉的，金边的。云下面是慢慢转高的许多箱子，升到最顶时，世界都变小了。脚下亮着灯，一串串，亮晶晶的，像星星。风里飘着歌声，听不懂唱什么，但轻轻的，很好听……”

她的声音越来越轻，越来越慢，像留声机里渐渐停转的唱片。

“还有……还有……”

她顿住了，眉头轻轻蹙起，似乎在努力回忆什么。那蹙眉的弧度很浅，像风吹过湖面留下的涟漪。

然后她舒展开来，放弃了。

“嗯，忘了。”

她满足地叹了口气，

“但肯定是好看的。”

她又慢慢闭上了眼睛，怀里的酒瓶抱得更紧了些，呼吸渐渐匀长。

难得的清醒时刻，就这样滑过去了。

谢灵没有再说话。他把饭菜从袋子里一样样取出来，在桌上摆开，分成三份。

红烧肉的酱色在日光下泛着油润的光泽，青菜的翠绿还保持着出锅时的鲜亮，米饭蒸得松软，一粒粒分明。

他把万生吟的那份盖好盖子，放在保温袋里，把自己的那份推到桌边，筷子横搁在饭盒沿上。

英格丽的呼吸声平稳地应和着，轻而长，不知从何而起，又将往何而去，只是在那里，静静地，恒久地，响着。

窗外的光缓缓西移，尘埃在光柱里安静地飞舞。那些尘埃原本看不见，只有在特定的时刻、特定的角度，被光切成截面，才会显形。

它们升腾、盘旋、坠落，没有目的，没有方向，只是遵循着空气中极细微的气流，跳着永恒的、无人观看的舞蹈。

谢灵分完饭菜，搁下筷子，抬眼又看了她一眼。

她蜷坐在那一小片阳光里，长发散落如流泉，裙摆铺散如停云。那些空瓶环绕在她身周，玻璃的瓶身在斜阳里折射出琥珀色的光。她抱着酒瓶，睡得安稳，眉头舒展，唇角还残留着淡淡的笑意。

全然不像刚见面时那个谨慎、端庄、句句都斟酌再三的圣契第九子。

分明只是个喝多了酒、困了就睡的小姑娘。

“……说是没有和人类接触过，”

谢灵收回目光，在心里轻轻地说，

“可身上到处都是人情味儿。埃里克前辈的话，果然没错——”

他顿了顿，垂下眼帘。

好奇怪的一位奶奶啊。

那句话终究没能说出口，只在心底轻轻搁了片刻。

可直到如今，万生吟仍未归来。

不知他身上带的那点钱还够不够用，这一回欠了村民们太多人情，往后总归是要一一偿还的。

而他自己，心里亦是空空荡荡，没个着落。

太现实了，现实的简直就像是虚假。阳光是真的，酒瓶是真的，她的呼吸是真的，饭菜还冒着微微的热气。这一切都太具体、太寻常、太像任何一个午后的病房剪影。

在当下的环境里，难得有这么松懈的时刻，几乎就和【轮回】所构成的美梦，没有什么两样。

可是，在不知不觉间，他已然失去了很多。

云儿。

她像一枚楔子钉进他心口最柔软的地方，拔不出来，也按不下去。她现在还不知身处何方，前往了彼岸，如今想来，何尝又不是一种变相的“禁锢”？她会不会怨他为什么不来寻找她？她会不会在某个深夜醒来，望着陌生的世界，想念那个时常陪伴在哥哥身边的自己？

还有他自己的学业前途。

那曾经是多么清晰的一条路——高考，大学，毕业，工作，像一条笔直的轨道，只要沿着走就不会出错。可这该死的梦境，这该死的【轮回】，把他的轨道拧成了莫比乌斯环。他不得不去面对整个世界，那些他从未想过会接触的力量、命途、战争。这种感觉，远要比杀了他还要难受。杀了他是一瞬间的事，而这是慢性的、持续性的、每时每刻都在进行的凌