刘波站在配给站东侧，枪带勒着肩膀，双刀归鞘别在腰间，手指搭在刀柄上。

这是他的执勤位置，背靠灯塔外墙，视野覆盖广场东半区。

从凌晨四点站到现在，风没有停过。

雪已经停了，但风还在刮。

从开阔地带灌进来的风卷着地面上的碎雪扑在脸上，像细碎的砂纸打磨皮肤，一阵一阵的，每一下都带着极地深处那种干冷干冷的寒意。

他呼出的白气在面罩内侧凝成水珠，沿着鼻梁往下淌，凉丝丝的，流进领口后又贴着锁骨往下渗，最后被棉衣内侧吸走，留下一片湿漉漉的冰凉。

第三道防线内侧的物资分配广场比他上一次来的时候更安静了。

用厚重合金板铺成的开阔场地三面被高墙围合，一面临近灯塔外墙的货物装卸区。

墙角的雪积了厚厚一层，灰白色的雪面上留着杂乱的脚印，有些脚印边缘能看到暗红色的痕迹，被新雪盖住了一半。

广场中央的配给站是一座老旧的铁皮棚，棚顶锈迹斑斑，几条掉漆的长桌横在入口处，桌面上残留着干涸的汤渍和碎面包屑。

探照灯从灯塔外墙的高处投下惨白的光柱，在雪地上切出锐利的光与影，光柱缓慢地转动着，每扫过一个区域就把那里的阴影拉长又缩短。

配送站前面排着一条歪歪扭扭的队伍。

大多是下层居民，裹着破旧棉衣，面色灰败，眼窝深陷。

有人在咳嗽，声音压得很低，像怕惊动什么。

一个老人领完汤和面包后没有立刻离开，站在配给站旁边喝汤，手抖得厉害，汤水洒在衣襟上结成了薄冰。

而士兵没有立刻去催着这个老人。

几个士兵站在配给站两侧，深灰色制服外面套着黑色战术背心，手里端着能量步枪，枪口朝下，但手指搭在扳机护圈上，没有离开过。

广场入口处，一群难民被挡在铁丝网外面。

约莫二十来人。

穿着外面世界的破烂衣服，有人用围巾裹住整张脸只露出眼睛，有人怀里抱着孩子，孩子的脸冻得发紫，嘴唇干裂，一动不动地缩在破毯子里。

铁丝网两侧的立柱上挂着警告牌，上面写着“未登记人员禁止入内”和“违规闯入将被强制驱逐”。

铁丝网只有两人多高，网眼很密，从内侧能清楚看到外面那些人的脸。

皱纹里的泥垢，干裂的嘴唇上翘起的皮屑，睫毛上凝结的霜花。

铁丝网内外，是两个世界。

刘波嘴里泛着淡淡的铁锈味，是呼出的热气在低温里凝结后又吸回去的干燥感。

空气中除了铁锈味，还有雪融后潮湿的霉味，以及配给站飘出来的廉价合成汤的咸味。

那汤闻起来像溶解了盐和化学调味剂的浑水，喝起来也是。

铁丝网外面飘来一股更复杂的味道——冻僵的身体散发的酸腐气，脏衣服上积累的汗渍和泥垢，还有某种说不清的、属于绝望的甜腻气味，像有东西腐烂到极致后散发出的最后一丝味道。

刘波不是第一次闻到这种气味，但每一次闻到，他的喉结都会不自觉地动一下。

铁丝网外面，一个中年男人正在说话。

而这个中年男人瘦削，颧骨高耸，嘴唇干裂起皮，手指冻得发紫。

怀里没有孩子，但身后站着几个裹着破毯子的女人和孩子。

他的站姿不稳，脚在雪地里微微下陷，身体因为寒冷和紧张而轻微颤抖，膝盖每隔几秒就会不受控制地打一下弯。

但他的声音是稳的，沙哑、疲惫，但每个字都清晰地喊出来。

这个中年男人把双手拢在嘴边，朝配送站方向喊话。

风雪把他的声音切碎了，但有几个词很清楚。

“……三天了……孩子发烧……配给减了三分之二……不给说法就冻死了……”

他的尾音被风吹散，后面的话听不清了。

但他没有停下，又喊了一遍，声音比刚才更大，嗓子像是被撕开了一道口子，每个字都从胸腔深处挤出来。

他身后那个抱着孩子的女人低着头，用自己的身体挡着风，毯子里的孩子一动不动。

配给站前面的士兵转过头去看军官。

军官站在配给站后面的高台上，四十来岁，身材壮实，脸上的皮肤被极地寒风吹得粗糙发红。

他双手插在军大衣口袋里，姿态松弛，呼出的白气短促而均匀。

手指在口袋里无意识地转动着一枚金属徽章，那是他军旅生涯的纪念品。

军官看着铁丝网外面的那群人，目光扫过中年男人，扫过抱孩子的女人，扫过后面那些裹着破毯子的老人和年轻人，眼神里没有愤怒，没有厌烦，甚至没有冷漠。

什么都没有。

就像在看一堆需要处理的物资。

军官从口袋里把手抽出来，做了一个极轻的下压手势。

意思是继续观察。

他没有说话，只是那个手势，手指朝下微微一压，然后又插回口袋。

铁丝网外面的难民开始骚动了。

中年男人身后又站出两个人，一个女人怀里抱着裹在毯子里的孩子，毯子边缘露出一截发紫的小腿。

他们的声音混在一起，被风吹成碎片，但意思很清楚。

他们要配药，他们要药，他们要活下去。

军官从高台上跳下来。

靴底磕在合金板上发出一声沉闷的巨响，在广场上回荡了一拍。

他走向铁丝网，步伐不快不慢，姿态松弛，右手重新插回口袋，左手垂在身侧。

走到铁丝网前时，他停下来，隔着网格看着外面的难民。

他的眼神扫过中年男人，扫过抱孩子的女人，扫过后面那些裹着破毯子的老人和年轻人。