是被拖到雪地里打死的。

他们是被送进扫描舱，被固定在金属椅上，被贴上传感器，被激活深层脑区，被记录每一组数据。

然后当他们“撑不过两周”的时候，他们被丢进废弃物处理区。

深蓝色的儿童衣物碎片，Ep编号的废弃注射器，写着“抗排斥反应失败”的标签。

刘波的手指在刀柄上收紧了一拍。

刘波没有推门进去。

他也没有说话。

他退回了自己的执勤位置，继续站着，面朝铁丝网方向。

雪又开始下了，细碎的干雪被风卷着横着飞过来，打在脸上像细针扎。

他的手指从刀柄上松开了。

不是放松，而是某种更深的收紧，从手上转移到了胸腔里。

心脏在肋骨后面收缩，一下，又一下，每一次收缩都带着重量，把血液压到四肢末端，又把某种冰冷的东西压回胸腔中央。

一个年轻士兵从他身边经过，脚步比平时快了一点，呼吸比平时浅了一点。

刘波注意到那个士兵的手在微微发抖。

是刚才开枪的恐惧还在身体里残留，还是某种更早的东西被唤醒了一点？

那个士兵没有去看刘波。

两个人像两块沉默的石头一样在风雪里错身。

刘波想起了铁钻营地。

想起了第一次见到马权的那个晚上。

马权站在篝火的旁边说了一句话：“能拿命换的东西不多。

但有些东西，很值得。”

当时刘波没有完全理解。

他觉得那不过是一句场面话，或者是一句在末世里被磨得发白的口号。

但现在，他站在灯塔的外围防御区，手里握着刀，肩上背着枪，穿着军方的制服，听着军官们讨论下一个“资源”在什么地方，看着难民的尸体被拖走、雪覆盖暗红色痕迹。

此刻的刘波理解了。

他站在铁丝网内侧。

但他从来不属于这里。

从铁钻营地到灯塔，他一直是马权手里的刀。

他以为那就是他的位置。

站在马权身后，站在马权侧翼，站在马权需要他的地方。

但他从来没有问过自己一个问题：刀是用来做什么的。

马权握着他，指向哪里，他就砍向哪里。

现在马权没有握着他，他站在这里，穿着军方的制服，站在铁丝网内侧，看着难民被枪杀。

他的刀别在腰间，刀柄上的纹路被他的掌心捂得温热。但他不知道该砍向哪里。

执勤结束的哨声响起。

三声短促的金属敲击，从配给站顶部的扩音器里传出来，在风雪里断断续续的，像被吹散了的鸟鸣。

刘波和同队的几个士兵一起沿走廊返回营房。

走廊里的灯管亮着惨绿色的冷光，空气中弥漫着铁锈和合成食物的气味。

没有人说话。

其他人的脚步很规律，靴底铁掌磕在地面上，一下又一下，带着一种走了太多次之后形成的肌肉记忆。

刘波的脚步比他们慢了一点点，但没有人在意。

走廊两侧的墙壁上留着历年累积的刮痕和涂鸦，有些是编号，有些是缩写，有些是看不懂的符号。

刘波经过一段墙面时，余光扫到了一行用硬物刻出来的小字，歪歪扭扭的，像是用刀尖划的。上面写着：“别相信上面。”

只有四个字，刻在墙根旁边，很旧了，痕迹被灰尘填了一半。

刘波的目光在那四个字上停了一拍，然后继续往前走。

他在营房门口停下，等其他人全部进去后，转身走向另一个方向。

他没有回自己的铺位，而是去了住所——马权和其他人所在的那间水泥房间。

刘波需要告诉马权。

不是全部，但至少一部分。

走廊里的灯管比营房那边更旧，有的灯管已经坏了，只剩两根还在勉强工作，光线忽明忽暗，把通道衬得阴森压抑。

刘波贴着墙壁走，鞋底踩在水泥地面上，声音被刻意放轻了。

他走到住所门口时，脚步停了一拍。

门缝里透出昏黄的光，屋里有人在低声说话。

他听不清说什么，但他听到了马权的声音，很低，很短，像是在确认什么。

然后刘波推开了门。

屋里的人都在。

马权靠着墙坐着，独臂放在膝盖上，右眼剑纹暗淡，仅在极暗处泛起一层极弱的光。

李国华在擦眼镜，右眼边缘的晶斑在昏黄灯光下泛着灰白色的哑光，像一块正在生长的壳。

大头在平板后面，屏幕的光打在他脸上，眼底的青黑比前几天更深了。

火舞靠着墙，机械足笔直伸着，工具包靠在腿侧，手指搭在包带上。

而十方就在角落，念珠缠在腕上，匀速转动，一圈，一圈。

包宝面朝墙壁躺着，呼吸均匀，看起来是睡着了。

小月睡在最里侧，绿宝石从枕头下面漏出一点极弱的光。

刘波走到桌边坐下来。

他没有立刻开口。

手搁在桌面上，手指微微张开，掌心的汗已经干了，但指根的位置还留着刀柄的压痕，几道浅浅的红印，按下去还有一点麻。

他沉默了很久。

久到火舞抬起了头，久到大头从平板后面看了他一眼，久到十方的念珠停了一拍然后又继续转。

然后刘波开口了。

声音比平时低，像是嗓子被什么东西堵着，每个字都从胸腔里很深的某个地方挤出来。

“今天配给站外面来了一群难民。

有人抗议配给不够。

军官开枪打死了带头的。”

他停了一拍。

手指在桌面上收拢，握成拳，又松开，指关节发出一声极轻的响。

“然后他们在里面讨论，怎么‘筛选’剩下的。

说那批‘素体’适配率不