一个五十多岁的老板娘走过来：“吃什么？”

“一碗豆汁，两个焦圈。”

“等着。”

老板娘转身去盛豆汁。林霄环顾四周，没发现什么异常。客人都在专心吃早饭，老板娘在忙活，一个十七八岁的学徒在炸焦圈。

豆汁很快端上来，灰绿色的液体冒着热气，味道冲鼻子。

林霄没喝过豆汁，但知道这是老北京特色。他舀了一勺送进嘴里，酸涩的味道让他皱了皱眉，但还是咽了下去。

时间一分一秒过去。

一碗豆汁喝完了，焦圈也吃完了，还是没人来。

林霄看了看表，已经等了二十分钟。

难道被耍了？

他正要起身，对面突然坐下一个人。

是个老头，七十多岁，头发全白，脸上皱纹深刻得像刀刻的。他穿着一件洗得发白的蓝色中山装，手里拄着根拐杖，但腰杆挺得笔直。

“豆汁好喝吗？”老头问。

“还行。”林霄说。

“还行就是不好喝。”老头笑了，露出几颗金牙，“年轻人，喝不惯很正常。但这是老北京的味儿，就像这世道，再酸再涩，也得咽下去。”

林霄盯着他：“你是老刀？”

“曾经是。”老头说，“现在就是个等死的老头子。你小叔……走了？”

“走了。”林霄说，“七天前，死在东山。”

老头沉默了很久，浑浊的眼睛里闪过一丝痛楚。

“我就知道。”他喃喃道，“那小子，太倔。我劝过他，有些债讨不完的，他非不听。现在好了，把命搭进去了。”

“小叔让我把这个交给你。”林霄从怀里掏出箱子，放在桌上。

老头没看箱子，只是盯着林霄：“你知道这里面是什么吗？”

“知道。”

“知道还来？”老头看着他，“‘烛龙’的人找过我三次，第一次是五年前，第二次是三年前，第三次是三天前。前两次我用枪把他们赶走了，第三次……我跑了。我不是怕死，我是怕这东西落他们手里，你小叔就白死了。”

他顿了顿：“但现在你来了，带着这东西。你是想让我这个老头子，再拼一次命？”

林霄没说话，只是把箱子往他面前推了推。

老头叹了口气，打开箱子。

他翻看着那些文件、照片、胶卷，手在微微颤抖。翻到最后，他看到了那把自制的霰弹枪，枪托上刻着的“讨债”两个字。

“这小子……”老头抚摸着那两个字，眼眶红了，“到死都没忘了讨债。”

他把箱子合上，看向林霄：“这东西，我收了。但你得答应我一件事。”

“什么事？”

“马上离开北京，离开中国，越远越好。”老头盯着他，“‘烛龙’不会放过你，你留在这儿，只有死路一条。”

“那你呢？”林霄问。

“我？”老头笑了，“我七十多了，活够了。这东西在我手里，我会想办法送出去。如果送不出去……我就把它带进棺材里，到时候让考古学家挖出来，吓他们一跳。”

林霄看着这个老人，心里涌起一股复杂的情绪。

又一个为了林家的债赌上性命的人。

“我不能走。”他说，“还有些事没做完。”

“什么事？”

“我小叔的尸体，还没收。”林霄说，“还有老耿头，还有那些死去的矿工……他们的仇，还没报完。”

老头盯着他看了很久，最终摇头：“你跟你小叔，真是一个模子刻出来的。行吧，我劝不动你。但你要记住，活着，才能讨债。死了，就什么都没了。”

他站起身，拄着拐杖：“走吧，从后门走。前门已经有人盯着了。”

林霄一愣。

“你以为我为什么选这个地方？”老头指了指窗外，“对面那辆黑色桑塔纳，停了半个小时了。车里两个人，一直没下车。还有街角那个卖煎饼的，摊子摆了三天，一个煎饼没卖出去，净盯着我这铺子了。”

林霄顺着他的视线看去。

确实，对面停着一辆黑色轿车，车窗贴着深色膜，看不清里面。街角的煎饼摊前冷冷清清，摊主是个三十多岁的男人，正低头玩手机，但眼神时不时瞟向这边。

“‘烛龙’？”林霄问。

“还能是谁。”老头说，“三天前他们找到我，我跑了，但我知道他们会盯着这儿。所以我才让你来豆汁店，这儿人多眼杂，他们不敢乱来。”

他领着林霄往后厨走。

豆汁店的后厨很小，堆满了杂物。老头移开一个腌菜缸，下面露出一个地道口。

“这条地道通到后面胡同的公共厕所。”老头说，“你从那儿出去，往南走五百米，有个地铁站，坐地铁离开这一带。记住，别回你同伴那里，他们可能也被盯上了。”

林霄看了一眼地道，又看向老头：“那你呢？”

“我？”老头笑了，“我得留下来唱出戏。不然他们怎么会相信，东西还在我这儿？”

“太危险了。”

“危险？”老头拍了拍腰，“我老刀玩枪的时候，那些小崽子还没出生呢。快走吧，别磨蹭。”

林霄深深看了他一眼，然后钻进地道。

地道很矮，只能弯腰前行。走了大概二十米，前方透进光来，是一个向上的出口。他爬出去，发现自己果然在一个公共厕所里，而且是女厕。

好在清晨没人。

他快速离开厕所，钻进胡同。

按照老头的指示，往南走了五百米，果然看到一个地铁站。他买了张票，进了站，随便上了一趟列车。

车厢里人不多，他找了个角落坐下，脑子里乱糟糟的。

东西送出去了，但心里没有轻松，反而更沉重了。

老刀