燃烧，诗歌的翅膀在灰烬之上扇动时，我才醒来。

想象力在诗歌中是桥梁，

在爱情中是森林。

死亡，是将生命转化为意义的最后一种形式吗？

或许，阅读这个世界最合适、最深刻的方式，

是在阴暗中，或是闭上双眼去阅读。

据说，他沉迷于矛盾之中。

他答道：“这是对的。”

他又说：“否则，我无法辨别真理与谬误。”

他又劝告朋友们：

“糊涂又有何妨：

赞扬你们的人并不真正了解你们，

贬斥你们的人完全不懂得你们。”

今天，低头的是风，

灰尘高高在上。

希腊神话说：

“有一种愚蠢是天使般的愚蠢。”

真是这样吗，柏拉图？

夜晚，是太阳之书里的一个小注脚。

仅仅创造历史还不够，

在创造历史之际，还必须

创造超越历史的勋绩。

夜的词语里有皮肤，

今天，我抚摸起来，

我感到像在抚摸自己的身体。

你家的宅基是什么？

——流亡地。

如果水仅仅是水而已，

那它早就渴死了。

因循有着另外一个名字：牢笼。

像源泉那样吧：

哭泣，但不埋怨。

是的，记忆将我们唤醒，

但那是在死亡的怀抱中。

人发现自己开始认识生命的瞬间，

死亡突然来临。

如果风不是无政府主义者，

天空中就不会发生任何革命。

自从我们发明了“正确”，

我们认识的就只是“错误”。

通常，历史是由鲜血写就的。

通常，另一滴鲜血把它抹去。

这样互相吞噬的

是哪一种永恒？

流放地？——

只有在写作中，尤其在诗歌中才能找到。

从爱之云降下的雪正在让我燃烧。

我们为什么常常忘记：

人的始祖——亚当的儿子——生来就是杀人者29？

正是兄弟相弑的罪过，在宗教意义上，建立了世界？

用血书写的历史不是历史，

那是又一滴血。

反抗父亲的革命？

在阿拉伯社会，这样的革命一旦宣告就已灭亡：

它在本质上是制造另一个父亲的革命。

似乎父亲不会死亡，只会更替。

小草在狂风面前低头，但它决不听从狂风的话语。

他对我说：民族是一首诗，个人是其中的字眼。

我对他说：那么诗歌在哪里？

时间：

在书籍的焚烧中开始和终结的工作；

犹如天空那么硕大的子宫，从中降临出嗜好自己桎梏的人们。

时间：

比沙漠多，比一棵树少。

踏着似乎遥无边际的黑暗之梯降临到空间。

时间：

蜘蛛布成的雷达在跟踪自由的翅