太平洋时间，下午一点四十分。

维他岛中部，野猪群拱出来的那片大空场。

日头偏西了一寸，把大青石的影子从石根底下慢慢拉长，斜斜地印在碎石地上。

温羽凡坐在石头上。

姿势和半个钟头前一模一样——剑匣横膝，右手搭在匣角，花白的鬓角垂着几缕碎发，被过林的风撩起来，又放下。

唯一变了的东西，在他四周。

八面密林的阴影里，多了几十双眼睛。

……

东侧那片齐腰的蕨类丛里，趴着一个巴西人。

他把自己压在一株倒伏的枯木后面，只露出半个额头。

这个姿势他已经保持了四十分钟，中途只挪过两次腿，因为蚂蚁爬进了裤管，咬得钻心，他愣是没敢拍。

西侧的板根树冠上，蹲着一个土耳其人。

他离地七米，视野最好，代价是两条腿从半个小时前就开始发麻，此刻正靠着树干做肌肉绷紧又放松的循环，这是他早年当登山向导时学的土办法。

北边更远的一丛鬼针草后面，一个斯洛伐克人每隔十分钟换一次位置。

他已经换了四次，每一次，都离空场更远十米。

而在南边，一个爱尔兰老头干脆寻了个树杈，背靠树干坐下来，掏出压缩饼干，小口小口地啃。

他啃一口，看一眼青石上那道黑色的影子，再啃一口。

像在戏园子里嗑瓜子。

……

没人说话，也没人动。

这一百多号能从七天厮杀里活下来、混到宗师的人，没有一个是蠢货。

蠢货都死了，死在前五天的高危异兽嘴里，死在红骷髅的锯齿刀下，死在各处看不见的暗算里。

活下来的，都是人精。

人精们此刻在做同一件事：算账。

巴西人在算距离——

从蕨类丛到青石，五十七米，全力冲刺六秒；

而温羽凡解决十七个宗师用了不到两分钟，摊到每人头上七秒……

六秒，不够。

土耳其人在算人头——目力所及，藏着眼线的至少六十个。

他刚要往下乘，忽然想起公告原文：凡在场者皆计为参与。

在场。

他麻着的腿轻轻换了个姿势。

他已经在场了。

他甚至什么都不用干，只需要等，等哪个天杀的倒霉蛋把那个坐着的人耗倒。

斯洛伐克人算得更深一层：谁都知道在场就有一亿，所以谁都不会走；谁都知道先上的先躺，所以谁都不先上……

几十个“等”字叠在一起，把这片空场围成了一口烧不开的锅。

而火，还蹲在锅底下。

温羽凡在等它烧起来。

……

第一滴滚进锅里的水，在下午一点四十三分，从西南方向砸了进来。

准确地说，是冲了进来。

两米的身高，一身老树皮似的肌肉。

南非人，绰号“犀牛”。

他不趴着，也不蹲着。

他从人群外圈大步流星地走出来时，密林里几十双眼睛齐齐一凝。

有人压着嗓子喊了句什么。

犀牛没理。

他脑子里此刻只装着一笔账：一亿美金。换成克鲁格公园边上那个农场，两千英亩；换成牛，两百头；再添一台他惦记了半辈子的重型机车，还能剩下九千多万……

九千多万干什么？

不知道。

够想很久了。

温羽凡的底细他不是没听过。

英法美十七个宗师，两分钟。

可犀牛有犀牛的道理，那十七个是剑客、是忍术、是杖法，全是脆皮。

他不一样，他这辈子挨的打比吃的饭还多，宗师一掌拍他身上，断两根肋骨顶天了。

他扛一掌，抱住，压倒。

剩下的事，交给身后几十个“在场”的兄弟。

第七步的时候，他脑子里有个声音开始劝他回头。

第九步，那个声音被他的靴子踩碎了。

第十二步，他离青石还有十步，右拳抡圆了砸出去，拳锋上金黄色的内劲裹成一层壳……

青石上，温羽凡抬了抬眼皮。

然后，他把搭在匣角上的右手抬了起来。

掌心朝前。

隔着十步，随意地，像掸掉衣摆上的一粒灰，轻轻一推。

“嘭。”

没有拳劲对撞的爆响，只有一声闷闷的、麻袋砸进泥地般的动静。

两米的躯体从半空倒着飞回去，掠过十一米碎石，砸穿一丛蕨类，翻了两个滚，趴住了。

密林里，几十道呼吸同时停了半拍。

“咳……”

犀牛趴在地上，咳出一口带土腥味的唾沫。

胸口的痛让他眼前发黑，但他活着——他甚至还能动，撑着一条胳膊，茫然抬头。

青石上的人已经把手收了回去，重新搭回匣角。

从头到尾，没有站起来。

犀牛最后的念头，是那台机车没了。

然后眼前一黑，昏了过去。

……

没死。

这两个字，像两粒火星，同时掉进几十个脑子里。

紧跟着，第三粒火星落了下来：

“嗖、嗖、嗖。”

三枚细如牛毛的淬毒银针，趁着全场心神被犀牛吸走的空当，从温羽凡背后三十米的灌木深处激射而出，走三条不同的弧线，锁的是后颈、后心、腰眼。

出手的是个缅甸人。

位置算得极精，时机掐得极准，连针上喂的药都是“麻”而不是“死”，他没想杀人，他只想让那个男人躺下。

温羽凡没有回头。

他左手的食指，在剑匣的匣面上，轻轻敲了一下。

“叮。”

一声轻响，像敲在了什么看不见的东西上。

三枚银针在离他后颈一尺的地方，齐齐地、诡异地拐了个弯，钉进旁边的碎石，针尾还在嗡嗡地颤。

灌木深处的缅甸人瞳孔一缩——

人精的求生本能