第二条龙，是从“骨”开始长的。

真理之眼没有再让它像第一条那样，九十六股内劲一齐轰进阵眼，堆出一团光，再从光里雕出形状。

这一次，他先搭骨。

“天枢位，劲走一线，别散。”

“左翼第四列，向前半步，和中军对齐。”

“伊万诺夫，收三成。你一个人的量，够顶你们全队——再灌，管道会撑破。”

伊万诺夫喉咙里滚出一声闷哼，灌到一半的劲硬生生勒住，像奔马被拽住了缰绳。

宗师收劲比发劲难，难十倍，他的额角渗出了汗。

九十六个人，就在这一句句平稳到近乎温柔的指令里，一点一点地，把自己拧进同一个机括。

曹策勋把土黄的劲从湍流调成了细水长流；

科尔的五人一线不再用喊的，五根手指在腿侧同时轻叩，叩出同一个节拍；

亚瑟拄剑闭目，银白的劲顺着剑脊沉入泥土，再从地底汇向阵心；

卡米尔连椅子都没起，手杖点地的节奏慢下来，慢成一种近乎催眠的韵律。

先是脊线。

一条笔直的、内劲凝成的脊骨在九十六人头顶缓缓铺开——不再是无形的“光”，而是有棱有角、沉甸甸的“骨”。

然后是肋，是颈，是首。

最后，是那对翼。

当翼膜完全张开的刹那，整片空场的晨光像被兑了水，暗了一度。

龙，悬在半空。

这条龙和上一条不一样了。

上一条是光做的，风一吹鳞甲就会晃；

这一条，鳞甲是沉的。

它每一次呼吸都吐出肉眼可见的白雾，雾气坠地，凝出薄霜。

灰白色的双目低垂，像两口深井，井底有东西在缓缓地转。

近乎于实体。

……

八十米外。

温羽凡站着，看。

从搭骨开始，他就看出来了。

九十六条内劲的河，每一条的水位，都在以极缓的速度下降——不是燃向那条龙的那种降。

是抽。

有条不紊的、被精心计算过流量的、抽。

他的指尖在剑匣的匣角上轻轻点了一下。

嗒。

然后，把手收回去了。

因为他“看”到了别的东西。

九十五股流向龙。

有一股，例外。

那一股劲的末梢，像根极细的须子，绕开了龙骨，探进了阵眼那具灰色的躯体里。

细到不入灵视的阈值，细到只有把灵视压到极限、一条河一条河地筛，才筛得出来。

温羽凡筛出来了。

那具灰色的躯体深处，有一层膜。

薄得像窗户纸的膜。

膜的后面有什么东西在缓慢地涨，每接住一缕偷渡的劲，就涨一分——那种“涨”的质感，温羽凡太熟悉了。

熟悉到心口发烫。

他的右袖口，那道两寸长的裂口，正在晨风里轻轻地卷。

温羽凡垂下眼。

不急。

……

空场上，龙的长吟第二次响起。

这一次的吟声沉、厚、闷，像一口青铜巨钟被撞进了深水。

音浪滚过之处，碎石贴地跳动，密林边缘的枝叶齐齐向外翻卷。

九十六个方位上，不知是谁先喘着粗气笑出了声。

“成了……”曹策勋的声音哑得厉害，那个字眼里却烧着火，“这次，成了。”

“练了一整天！”顾青峰从蕨丛后面探出半个身子，嗓门压不住地往上飙，“九十六个人喂出来的龙——总不虚了吧？！”

叶青阳没接话。

他盯着那条龙，盯着龙腹下九十六条微微起伏的劲流，眉头拧着。

林啸也没说话。

但他握刀的手，比刚才更紧了。

这一次，能赢。

……

全球在屏幕前的观众，这一刻重新沸腾——

龙又凝形了，这次更实，那鳞片反光的质感，隔着屏幕都压得住呼吸。

他们这次能成功吗？

期待……

……

“战……”

曹策勋的吼声刚出半个字。

变局，就在这半个字里，落了下来。

阵眼处，真理之眼笑了。

不是被龙吟托起来的那种笑。

是一种等了很久、终于等到的东西终于到手的笑——弧度很浅，寒意很深。

他抬起双手，十指在胸前交叠、翻转、扣合，结出一个九十六个人从没见过的印。

口中音节低而密地吐出，不是中文，不是英文，不是任何一种在场者听得懂的语言，像某种虫群振翅。

然后，他说出了那四个字。

“万，流，归，宗。”

龙，塌了。

从内部，向内塌。

百米的躯体像被抽走了脊骨，鳞甲一片接一片地黯下去、软下去——但它没有碎成漫天光雨。

那些黯下去的光没有坠地，而是像千万条被无形之线牵着的鱼，齐刷刷调头，倒卷回去，涌向阵眼。

涌向那个灰色的身影。

“怎么回事？！”

“龙塌了——不是温羽凡出的手！龙自己塌的！”

“我的内劲……我的内劲在往外走！收不住……”

“他妈的，这次又是谁掉链子了！！”

……

最先想明白的，是科尔。

军人的脑子习惯把灾难拆成数据，而此刻他体内所有的数据都指向同一个结论：流失。

不是战斗的流失，是抽水管路接进了身体里的那种流失，泵就架在他的命脉上。

“是阵。”他一个字一个字地咬，“大阵在抽我们的功力。我们被人坑了。”

“真理之眼！！”曹策勋霍然转身，双眼赤红。

话没骂完，已经有人转身扑向阵界。

三个跑得最快的——东欧人、东南亚人、一个南美猎人，扑向三个方向上离自己最近的阵缘。

“砰。”“砰。”“砰。”

三声闷响，三个方向，同一堵墙。

看不