了泥土。松软的，踩上去陷脚，像走在刚翻过的庄稼地里。

林晚放慢脚步，把左手抬起来，隔着布条感应周围。

那簇火在掌心跳得很稳。没预警，没躁动，就是安安静静地烧着。这说明附近暂时没危险。

但远处呢？

她把感知往更深处延伸。

起初什么都没有。只有土，潮的，沉的，带着腐殖质发酵的微酸。然后是石头，大块的，埋在土里，又冷又硬。再然后是……

一股极淡的、几乎察觉不到的“味道”。

像在很远的山那边，有人点了根香。香味很细，很弱，被风吹得七零八落，但确实是香的。不是檀香，不是艾草香，是种更干净的、更清凉的香，像雪后松林里的风。

林晚加快脚步。

越往前走，那股香味越明显。但同时，另一种味道也开始浮现出来——

腥的。黏的。贪婪的。

和在洼地里“尝”到的那滩东西一模一样。

它在这附近。离得不远。

林晚把脚步放得更轻，几乎踮着脚尖走。周围越来越暗，头顶看不见任何光，只有左手那簇火透过布条，发出一点微弱的温热——不是照亮，是她自己能感觉到。

脚下忽然一空。

她踩到什么软的东西，整只脚陷了进去。

林晚猛地抽回脚，低头去看。

什么也看不见。太黑了。她只能用手去摸——

黏的。凉的。有弹性。像踩进一块刚宰完还冒着热气的肉里。

她心一紧，往后退了一步。

脚下那片“地面”忽然动了。

不是地震那种动，是像有东西在地底下翻身。整片土都跟着起伏，拱起来，又塌下去。拱起来的地方裂开一道道缝，缝里往外渗出黏稠的、黑红色的液体，散发着刺鼻的腥臭。

林晚想跑，但腿迈不动。不是吓软了，是脚下的土变得像浆糊，黏得她拔不出脚。

她低头看左手。

那簇火在狂跳。

不是预警的那种刺痛，是更猛烈的、几乎要把掌心撑裂的灼烧。像火在喊她：烧！烧！烧！

林晚一咬牙，把左手往下一按——按进那片黏稠的、蠕动的“地面”。

布条瞬间被浸透。火隔着布条烧起来，烧得那些黏稠的东西滋滋作响，冒出焦臭的白烟。

地底下传来一声闷响，像有什么东西在疼。

林晚趁这机会，拼命把脚从黏土里拔出来，踉跄着往后退。

退了十几步，退到一块硬的、没被污染的地面上，她才停下来喘气。

左手还在烧，布条已经焦了半边，露出底下血痂覆盖的掌心。那簇火在皮肉里跳动，烫得她整条手臂都在抖。

但她没时间管这些。

因为前面那片“地面”彻底活了。

整片土都翻了起来，像一张被掀起的巨大的皮。皮底下是空的，空的深处，盘着一团巨大无比的东西——

那是根吗？

林晚看不清。太黑了。她只能“尝”。

尝到的味道让她头皮发麻。

贪婪。那是贪婪。最纯粹的、没有任何杂质的贪婪。贪婪到已经不是想吃东西，是想“占有”一切存在的东西。土，水，空气，命，脉，光，暗……只要能占的，它都要。

而在那贪婪的核心，有一点极淡的、清凉的香味，正在被贪婪一点一点“嘬”进去。

是地脉。

白鳞说的那条地脉，正被这东西嘬着。

林晚站在那儿，左手烧得发烫，脑子里却出奇的冷静。

她想起白鳞说的话：“找到根，烧了它。”

这就是根。

怎么烧？

她低头看看自己的手。那簇火还在烧，但只是烧在她的掌心里，烧在她皮肉里，烧不出手去。洼地里那次，火是自己烧出去的，不是她控制的。现在呢？

她试着把火往外“推”。

火烧得更旺了，烫得她整条小臂都在抖，但就是出不去。像关在笼子里的野兽，急得团团转，就是撞不开门。

为什么？

是因为她怕？

林晚盯着前面那团巨大的黑暗，盯着那股翻涌的、令人作呕的贪婪，问自己：我怕吗？

怕。当然怕。

但那天晚上冲进赵婶子产房的时候，她也怕。怕得要死。腿抖得站不住，手抖得握不紧剪刀。

可她进去了。

进去了，火就烧起来了。

林晚深吸一口气。

然后迈步，往前走。

一步，两步，三步——

脚下那片“地面”又开始蠕动，黏稠的黑红液体涌上来，淹过她的脚背，淹过她的脚踝，淹过她的小腿。凉的，黏的，腥的，像无数条冰冷的舌头在舔她的皮肤。

左手还在烧，烧得滚烫。但火还是出不去。

她不停。

再走一步。

液体淹过膝盖。

再走一步。

淹过大腿。

再走一步。

淹过腰。

那股贪婪的味道已经浓得让人想吐。黑暗里，那团巨大的东西似乎在“看”她，用无数只不存在的眼睛，从各个角度盯着她。

林晚停下脚步，站在齐腰深的黏稠液体里。

左手举在眼前，隔着焦黑的布条，那簇火在疯狂跳动。

她忽然想起昭阳的话。

“小桃姐姐说，稳婆要认的东西多，不能全靠眼睛。有时候摸比看准，闻比摸准。”

她不能用眼睛看，但她能“尝”。

她闭上眼睛。

把那簇火的温热，从掌心往全身扩散。让它在血管里流，在骨头里走，在每一寸皮肉里烧。然后——

把烧着了的自己，往那团贪婪的黑暗里，“推”。

不是推火。

是推自己。

脚下那股黏稠的液体忽然沸腾了。

不是热，是“活”。像有什么东西在液体里炸开，把那些贪婪的、冰冷的、腥