崇祯十三年的腊月，寒风是从骨头缝里开始刮起的。它卷过豫西赤地千里的荒原，掠过枯死发黑的树林，最后撞击在洛阳那巨大、沉默、宛如巨兽脊背般的青灰色城墙上，发出呜呜的哀啸，仿佛无数冤魂在提前哭嚎。

城外，昔日肥沃的田地早已被践踏得一片狼藉，冻结的泥泞上覆盖着灰白色的霜。更远处，是黑压压、望不到尽头的人海。那不是军队，至少不全是。那是几十万被饥饿、仇恨和一丝虚无缥缈的希望驱赶着的流民。

他们像一片蠕动着的、肮脏的苔藓，覆盖了大地，散发出的酸臭、汗臭和绝望的气息，甚至压过了战场固有的血腥与硝烟味。无数面破损的、字迹不清的旗帜有气无力地耷拉着，偶尔被风扯动一下，露出字或各种营头的代号。篝火星星点点，如同鬼火，映照着一张张麻木、菜色、被苦难雕刻得近乎狰狞的面孔。

赵石头蜷缩在一处勉强能避风的土坎后面，把自己缩得更紧些，试图留住体内最后一丝热气。他身上那件破烂的棉袄，早就硬得像块铁板，棉花从无数破洞里钻出来，沾满了泥浆和某种暗红色的凝固物。他怀里紧紧抱着那根削尖了的竹竿——他的。竹竿冰冷刺骨，握久了，手掌的皮肉都像是要粘在上面。

两天了。像噩梦一样的两天。

第一天，他被后面的人潮裹挟着，第一次冲向那座巨兽般的城池。那时候，头目们声嘶力竭的呐喊、赏银百两、女人十个的许诺，还能像劣酒一样烧得他脑袋发昏，让他暂时忘记恐惧，只剩下对粮食和白面馒头的疯狂渴望。他跟着人群嚎叫，盲目地向前冲。

然后，城头上飞下来一片黑云。

那不是云，是箭。密集得让人喘不过气的箭雨。它们带着死亡特有的尖啸声，泼洒下来。赵石头亲眼看到前面一个扛着木梯的汉子，被三支箭同时钉穿，一声没吭就扑倒在地，血像小溪一样从他身下汩汩流出，瞬间就冻成了暗红色的冰。木梯重重砸下，又引起一片惨叫。

滚木礌石紧接着砸落。巨大的、棱角分明的石头，或者是一整根需要两人合抱的粗木，从高高的城墙上被推下来，带着沉闷恐怖的呼啸。它们砸进人群里，就是一片血肉模糊。被正面砸中的人瞬间就成了肉泥，四肢扭曲成不可思议的角度飞散开；被擦到的也是筋断骨折，倒在地上发出不似人声的哀嚎。

还有那金汁。几口大锅在城头上冒着呛人的黄绿色烟雾，守军用长柄铁勺舀起那沸腾的、由粪便、毒药和油脂熬成的恶臭液体，奋力泼下。被浇中的人，皮肤立刻作响，鼓起密密麻麻的水泡，然后迅速溃烂流脓，发出烧焦皮毛和腐烂混合的可怕气味。

他们疼得满地打滚，指甲在冻土上抠出深深的痕迹，惨叫之声能刺穿所有人的耳膜，直到声音嘶哑、彻底咽气，变成一具蜷缩焦黑的恐怖尸骸。

赵石头是踩着什么冲到城墙根下的？是尚存余温的尸体，是滑腻腻的内脏肠子，是粘稠半凝固的血液和脑浆。他摔了一跤，手按下去，摸到一团柔软滑腻的东西，低头一看，竟是一段灰白色的肠子，缠着几只正在忙碌的绿头苍蝇。他哇的一声吐了出来，肚子里那点可怜的酸水混合着早上喝下的照见人影的稀粥，全都呕了个干净。

城墙根下并非乐土，而是另一种地狱。这里箭矢稍稀，但来自头顶的死亡威胁更加直接。守军拿着长长的叉竿，拼命将靠上城墙的云梯推倒。梯子上攀爬的流民就像下饺子一样惨叫着摔下来，砸在下面的人群中。沸油、燃烧的柴捆、甚至是大块大块的砖头，雨点般落下。

他像没头苍蝇一样在城墙根下乱窜，躲避着不断砸落的死亡。一块脸盆大的石头就落在他刚才站的地方，轰隆一声，泥土混合着碎肉溅了他一身。他连滚带爬地躲到一架被火油点燃、正在熊熊燃烧的简陋冲车残骸后面，灼热的气浪烤得他脸皮发疼，但也暂时给了他一点可怜的安全感。

第一天的进攻如同潮水般退去。他跟着溃退的人流失魂落魄地逃回来，瘫在地上，像离水的鱼一样大口喘气，浑身抖得停不下来。王五，他们那个脸上带疤的小头目，清点着人手，出去时几十号人，回来只剩不到二十，个个带伤，人人脸上写着惊恐和麻木。王五自己也是脸色苍白，骂骂咧咧，却掩饰不住那丝后怕。

休整？哪有什么休整。寒夜里，他们几十个人挤在一起，靠着几具还没完全僵硬的尸体挡风。伤兵在不远处一声接一声地惨叫，直到声音越来越低，最终彻底消失。

发放下来的比清水稠不了多少，喝下去只会更冷更饿。赵石头看着怀里那袋昨天拼命抢来、如今只剩一小半的混合着泥土麦壳的粮食，这是他活下去唯一的指望，却丝毫感觉不到安全。

第二天，天还没亮透，进攻又开始了。

这一次，沉默取代了呐喊。人群被棍棒和督战队的钢刀驱赶着，再次走向那片尸山血海。恐惧已经深入骨髓，但后退立刻就会死，向前冲或许还能多活一会儿。这种最原始的算计，驱使着人们麻木地移动脚步。

战场变得更加恐怖。昨天的尸体大多还留在原地，冻得硬邦邦，呈现出诡异的青紫色和肿胀。寒鸦和野狗在其中撕扯争抢，发出令人牙酸的咀嚼声。凝固的血液让地面打滑，每走一步都要小心翼翼，生怕摔倒就再也起不来。

守军的反击似乎没有第一天那么猛烈了，箭雨变得稀疏，滚木礌石砸下的频率也降低了。但活下来的人都知