那道裹着斗篷的身影，从正午到现在，一动不动地伏在横枝的阴影里。

从犀牛的第一拳，到凌霄的第三剑，再到那几场一边倒的碾压，每一帧，都收在他眼底。

兜帽底下，一双眼睛半阖着。

那不是看热闹的眼睛，是看仪器的眼睛，看齿轮如何咬合，看输出如何攀升，看极限藏在哪一道纹路里。

温羽凡每一次出手，他都在心里记一笔。

力道，角度，耗时，余量。

直到第三批溃散之前，那七人同瞬的合击从七个方向砸向同一点，逼出温羽凡周身半秒、比雷弧更亮的白金色微光时……

兜帽下的那双眼睛，彻底睁开了。

“……原来如此。”

很轻的四个字，被树冠的风揉碎。

“还没破壳。”

“但是，快了。”

兜帽下的嘴角，微微一勾。

那个弧度里没有惊讶，没有恐惧，只有棋手确认了棋局走向之后的笃定。

他是维他岛上，第一个看穿补给点规则的人。

第一个把“秘密”悄悄递出去、又坐在岩石上看群猪养肥的人。

此刻从树冠上无声退开，像一滴墨，渗回了密林深处的阴影里。

空场上的厮杀还在继续。

没有人知道，最高的那根横枝上，刚刚空出了一个位置。

……

维他岛东南，一处背风的岩洞。

红魔小队的临时营地。

营地很安静。

不是警惕的那种安静，是烂掉的那种。

红骷髅靠坐在岩洞最深处，锯齿重刀横在膝头，刀身上的旧血渍干成了痂，他也懒得擦。

兜帽早摘了，枯瘦如骷髅的脸上眼窝深陷，暗黄色的眼瞳盯着洞顶一块凸起的岩石，从中午盯到现在，眨都没眨一下。

“红骷髅。”萨卡尔趴在洞口，两米多高的身躯蜷成一团，声音闷闷的，“要不……弃权吧。”

“反正，也是零分。”

红骷髅没有骂他。

这就是最可怕的地方——连骂，都懒得骂了。

萨卡尔手里捏着一根香蕉，捏了两个钟头，一口没吃。

捏烂了。

一亿美金，就坐在三里外的空场上。

他们连去踩点的勇气都没有。

下午，他们五个远远看过一眼那片空场，看清青石上那道黑色身影的瞬间，五个人不约而同地退了。

不是商量好的，是身体的记忆替他们做的决定。

那记拍在萨卡尔胸口的一掌，那个三十秒里五个人躺了一地的清晨。

身体的记忆，比脑子诚实。

说来奇怪。

全队垮成这样，但岩洞角落里的奇美拉、九头蛇、刻耳柏洛斯，各占一处，呼吸平稳，坐姿端正。

安静得，像三尊在等什么的开光石像。

……

变故，发生在下午四点。

萨卡尔最先察觉。

不是察觉到了什么气息——是察觉到了气息的“缺席”。

洞外那片本该被虫鸣、鸟叫、海风填满的世界，忽然静了一块，像有人从声音里抠掉了一小块。

萨卡尔的脊背“唰”地绷直。

红骷髅的眼瞳，也从洞顶那块岩石上移开了。

一个人，站在洞口光影的交界处。

不知道什么时候来的。

一身宽大的斗篷连着兜帽，把整个人的轮廓都吞了进去，只留下面部一片化不开的深影。

洞外的阳光很好，可阳光落在那件斗篷上，竟不反光。

像落进了一口井。

萨卡尔从洞口弹起来，魁梧的身躯往前一堵，把半个洞口遮死了。

红骷髅的手，搭上了锯齿重刀的刀柄。

他认得这件斗篷。

赛前，某个连烛光都照不亮面孔的房间，一笔用“爵位”和“合法身份”做筹码的交易。

“你还有脸来？”

红骷髅扶着石壁站起身，一个字一个字往外磨。

“爵位。合法身份。超空间引擎。”

他每说一个词，朝洞口走一步。

“老子带着他们四个，在这座破岛上当了六天的饿狼。抢，杀，拼命，一千六百三十分。”

“现在呢？”

枯瘦的手指，戳向洞口那道身影。

“零。”

“交易黄了，你许诺的东西一样都兑现不了，你现在过来做什么？”

“看老子的笑话？”

萨卡尔随着他的话一步一步逼近，肩膀微微下沉。

那是他动手前的预备姿态。

一股无名火从脚底板直烧天灵盖。

这六天的屈辱、狼狈、一场接一场的败，正主打不过，那把这个把他们带上贼船的斗篷人撕了，总能出口气。

锯齿重刀，“锵”地出鞘一寸。

然后，卡住了。

不是红骷髅自己收的手。

是他看见了：

奇美拉动了。

九头蛇动了。

刻耳柏洛斯，也动了。

这三个人，从入队第一天起就沉默得像三截木头，红骷髅指东，他们不打西，但从来，从来没有多说过一个字。

此刻，三个人从岩洞的三个角落里走出来，无声，无息，步调一致。

然后，在那道斗篷身影面前——

齐齐躬身。

弯腰，垂首，右拳横于胸前。

那是地下世界里最古老的一种礼。

行礼的对象，只有一个，发令的人。

红骷髅的刀僵在半空，萨卡尔逼出的那一步也钉在了原地。

岩洞里，静得能听见洞外海风穿过蕨叶的呜呜声。

“你们……”红骷髅的视线从三人的背影移到那道斗篷上，又猛地移回来，“这是干什么？”

九头蛇直起身。

这个从头到尾没主动开过几次口的男人，声音依旧没有起伏，平平的，像在陈述一件早该说清的事。

“队长。”

“有件事，一直没告诉你。”

“我们三个，不是你招进来的。”